L'Incantesimo. Rebekah Lewis
li aveva mai conosciuti.
"Ed è per questo che sei la trovatella perfetta".
C'era di nuovo quella parola.
"Andiamo, April. Vivi un po’. Se io sono pazza, tu puoi ridere al riguardo e essere pagata per il disturbo. Ma se non lo sono …". La signora Scarlet la strinse per le spalle e la scosse. "Se non lo sono, potresti avere avventure, romanticismo, qualunque cosa sogni!"
"Suppongo …" Romanticismo, davvero? Con chi, con il Cappellaio Matto?
Lei permise al suo capo di trascinarla nella sala espositiva con le candele e le rose. April vide se stessa e la sua faccia truccata, i capelli che le ricadevano sulle spalle, i jeans strappati, le scarpe da ginnastica sporche e una maglietta grigio antracite che era stata lavata forse troppe volte. A dire la verità, si era sempre sentita un po’ fuori posto e non solo per tutta la sfortuna e l'atmosfera solitaria che l’aveva perseguitata. Una volta aveva desiderato ardentemente l'avventura, il romanticismo e la fantasia. Ma quei giorni erano finiti quando l'unica cosa positiva che le era accaduta le era stata portata via in un attimo.
"Non osare piangere e macchiare il mio duro lavoro". La signora Scarlet la schiaffeggiò sul braccio. Mi punse. "Non voglio che ti preoccupi, ma serve un piccolo scambio di sangue".
April incontrò il suo sguardo allo specchio, la sua espressione totalmente sincera. Girandosi, la guardò faccia a faccia. "Mi scusi?" E quella non era stata nemmeno la cosa più folle che avesse detto tutto il giorno.
"Ti taglio il palmo e poi il mio, ci stringiamo le mani e poi tocchiamo lo specchio. Gli specchi non funzionano per tutti; altrimenti, tutti potrebbero passare e l'abilità segreta di questo specchio non sarebbe più così segreta, giusto? Poiché io risiedevo lì, il mio sangue combinato con il tuo dirà allo specchio di portarti lì per metterti alla prova".
C'era un test adesso? Nessuno le aveva detto che ci sarebbe stato un test!
Aspetta … Perché si stava stressando quando tutto era completamente falso?
Ma ad April non era stata data la possibilità di discutere. La signora Scarlet raccolse un sinistro pugnale dorato con rubini nell'elsa che aveva nascosto sotto un asciugamano e poi afferrò la mano di April. "Se combatti, taglierà più in profondità del previsto", disse a denti stretti, cercando di mantenere una presa salda sia sulla mano che sul pugnale. Si toccò il palmo sinistro, vicino al pollice. Lasciando andare April, fece lo stesso per sé e gettò da parte il pugnale come se fosse spazzatura e non un oggetto inestimabile.
Cullando la ferita in una mano scosse la testa. "Tu sei pazza".
La signora Scarlet rise, senza umorismo. "Impossibile. Dammi la tua mano".
"No". Lei cercò di allontanarsi mentre la donna la afferrò.
"Ora, ragazza!"
Qualcosa nel tono autorevole la fece acconsentire. Cautamente, offrì la mano ferita. Il taglio era stato solo un piccolo graffio superficiale, ma pulsava come se fosse stato tagliato fino all'osso. Il sangue scorreva liberamente da esso.
La sua ferita venne premuta contro quella della signora Scarlet, a cui apparentemente non importava quanto fosse antigienico. April sperò che il suo capo non fosse malata. Considerando la situazione, non si sarebbe sorpresa se fosse stata malata di mente.
"Insieme, poniamo le nostre mani insanguinate sullo specchio".
Annuendo, April si avvicinò allo specchio con la donna e deglutì a fatica. Il vetro era appannato, quasi come se il fumo fosse salito dietro la superficie. La pelle d'oca esplose sulla sua carne. Posò il palmo della mano sul vetro contemporaneamente al suo capo.
La superficie solida divenne gelida, così fredda da bruciare e poi tutto svanì. Poof. Un vuoto scuro e fumoso si aprì sotto il suo palmo, e prima che potesse reagire, la signora Scarlet la spinse dentro.
CAPITOLO TRE
Marchy fissò il mucchio di cose depositate in casse di legno e sui tavoli e si voltò verso Gareth. "Non sei tu il Re? Non riesci a trovare qualcuno che faccia questo che muoia dalla voglia di farti piacere?" Certo, lui aveva trascorso un'assurda quantità di tempo a riordinare per il Cappellaio, ma ciò non significava che voleva essere un servitore reale, ripulendo quella spazzatura dimenticata. Il Cappellaio era come un fratello per lui e veniva pagato per il suo lavoro.
"Non stai morendo dalla voglia di farmi piacere?" Gareth lo derise e si passò una mano tra i capelli biondi lunghi fino alle spalle, osservando la scena con la stessa riluttanza di Marchy. "Non lo so. Sono abbastanza sicuro di poter ricordare quel tradimento".
Con uno sbuffo, Marchy passò un dito attraverso uno spesso strato di polvere in cima a una scatola di legno e sogghignò per la macchia grigia che gli si staccò sulla punta delle dita. "Non tradimento. Solo ribellione". Si asciugò quella sostanza sulla gamba dei pantaloni.
"La ribellione spesso porta al tradimento".
Questo argomento lo portava a desiderare entrambi. La sua pazienza era andata così lontana in quei giorni, anche se poteva ricordarsene abbastanza in fretta. Se solo avesse potuto individuare la fonte del suo malcontento. "Stai zitto, vero?"
Gareth rise, il sorriso illuminava i suoi lineamenti dorati e gli occhi argentei. "Hai imparato quella frase da Melody o Cadence?"
Marchy si accigliò. L'ultima cosa di cui aveva bisogno era raccogliere le frasi pronunciate in modo coerente da un paio di indolenti trovatelle. Melody era sempre tra i piedi, desiderosa ad aiutarlo a fare il suo lavoro, a metterlo in contatto con una donna con cui aveva stretto amicizia a corte, ad accarezzare Hawthorn, che – a proposito di traditori – le piaceva. Il lato positivo di essere il consigliere della Regina nel Regno Bianco era quello di fare molti viaggi lontano da casa. Quindi aveva trovato un po’ di pace. Un po’.
"Mi mancano le cose com'erano. Il Cappellaio e io e non avevamo bisogno di nessun altro". Era egoista da parte sua desiderare di nuovo la solitudine del suo amico. Melody aveva attenuato la follia di un uomo che stava rapidamente soccombendo ad attacchi di rime e indovinelli. A volte lo faceva ancora, ma accadeva molto meno spesso. La donna era stata una manna dal cielo, ma ciò non significava che Marchy dovesse amarla. Apprezzarla, si. Amarla, no.
Gareth ridacchiò. "Ancora geloso, vedo".
"Non sono geloso". Non voleva che il Cappellaio fosse solo suo, nonostante ciò che gli altri potevano credere, loro erano amici, praticamente fratelli. Nulla di romantico era mai sbocciato tra loro. A Marchy semplicemente non piaceva il cambiamento. Lo odiava. Troppo era cambiato di recente. Come ad esempio: Gareth era il nuovo Re Rosso, che dava ordini a lui. Era troppo.
Troppo, troppo e troppo presto.
"Se lo dici tu". Gareth non sembrava convinto mentre frugava in un cesto di quelli che sembravano marmi o rocce di qualche tipo che brillavano nella luce. "Ciò di cui hai bisogno è una donna per te e poi non sarai più disturbato", disse, come se non sapesse cosa aveva fatto Marchy prima d’ora. Non era un grande segreto nella loro cerchia di conoscenze. Gareth e Cadence non erano stati abbastanza crudeli da intrappolarlo, per fortuna.
"No, grazie. Hawthorn e io non abbiamo bisogno di una donna che gira nel nostro spazio personale, toccando le nostre cose e spostandole. Mi piacciono le donne – sono creature adorabili, squisite – ma sono molto più apprezzate per brevi momenti". Una delle sue orecchie si contrasse.
Gareth scoppiò a ridere.
"Che cosa?" Marchy scattò.
Quando il Re non poté fare altro che buttarsi sulla schiena nel mezzo della stanza e ridere, Marchy fece un passo avanti per vedere se fosse afflitto dalla stessa smania che aveva lui- quello di ridere in modo incontrollabile per un determinato periodo di tempo senza preavviso. L'effetto collaterale di vivere nel Paese delle Meraviglie era che i residenti venivano colpiti da una sorta di follia se non si sentivano a proprio agio con se stessi per un lungo periodo di tempo. Il Cappellaio aveva le sue rime e indovinelli. Marchy rideva senza una ragione apparente. Con il miglioramento del Cappellaio, le condizioni di Marchy erano peggiorate.
Le sue riflessioni