Литературные страницы 15/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 1—15 августа. Валентина Спирина
нереальная, тихая, нежная музыка.
И пусть между нами на тысячи миль стена,
Но чувства мои найдут в ней лазейку узкую.
Второе лето
Наше второе лето… Какое оно? Лучше? Хуже?
Хочешь отвечу? Оно у нас есть – и не нужно сравнивать.
Всё такое же солнце, облака, тучи, комары, лужи.
Я пишу тебе, о тебе, для тебя – вот, что самое главное.
Наш второй август… Чем нам обоим запомнится?
Новым альбомом? Стихами? А может, теплом внутренним?
Я всё так же люблю тебя – я твоя влюбленная школьница.
А ты… Ты мой шелковый нежный туман. Утренний.
И я не хочу пока думать про нашу вторую осень.
Она впереди. Но она – всего лишь неизвестное будущее.
Давай мечты, планы, расчеты пока отбросим.
Настоящим жить – ибо это и есть наше море бушующее.
Наше второе лето – это много уже или слишком мало?
Наш второй август – это закат или яркий полдень?
Я каждый новый твой трек каждой каплей сердца своего проживала.
И примеряла на себя, как одежду подбирают согласно погоде.
Осень номер два
Зазвенела трава.. Минус пять и хрусталь под ногами.
Осень прячется в шаль из листвы, в паутину дождей.
Я сплетаю слова… Нет. Я душу сшиваю словами,
Чтобы ближе к тебе быть и стать хоть немного твоей.
Наша осень не спит… Наша осень скулит на карнизе
И скрипит по стеклу – острым когтем царапает сны.
А на ветках висит… Ветер треплет обрывки репризы —
Наш отчаянный план – без потерь дотерпеть до весны.
Снова слов хоровод… Через небо потянутся руки
И звезда упадет на ладонь, обжигая до слез.
Слышишь? Сердце поет… Это гимн для живущих в разлуке.
Наш сентябрь номер два ноты горести желтой привез.
Воздух пахнет тоской… Воздух режет как нож – очень больно.
Снова нечем дышать – в горле словно застыло стекло.
Я шепчу: «Осень, стой!» … А в ответ рассыпаются солью
Сотни глупых стихов, что случайно в твой мир принесло.
Застыло время
Завис листок на полпути к земле,
Застыло время между днем и ночью…
Перо, чернильница на письменном столе
И пол строки… И стих родиться хочет…
Но перед выбором – о чем писать и как?
О чувствах пылких или о погоде?
Поэт, не спи! Ведь ты на всё мастак!
Пиши о чувствах, тех, что в сердце бродят.
Пусть будет стих, влюбленный в серый дождь,
И грязь на туфлях, и конверты писем,
И зонт, наружу вывернутый ветром.
Я знаю – ты меня за пеленой тумана ждешь,
А дождик мое имя на асфальте высек…
И мы с тобой вдвоем дождемся лета.
Наталия Варская
«Осень впереди всегда…»
Осень впереди всегда,
И зима,