ДеньГа. Человек в море людей. Часть 3. Истинник. Валерий Леонтьевич Семисалов

      Самолёт, эта чёртова гудящая сигара, набитая вместо табака людьми, пробудил во мне основательно забытое ощущение возврата в детство. А почему сигара? – спросил я себя. Ах, да… На посадочном контроле так усердно трясли багаж пассажиров, что нанесли мне страшный урон, распотрошив одну из дорогущих кубинских сигар, что лежали себе и никого не трогали в фирменном деревянном ящичке. Собирались потрошить и другие, да я чудом уговорил пропустить коробку ещё раз через просвечивающий аппарат. Аппарат засвидетельствовал: дело табак, взрывчатки, увы, нет.

      И сигары пустили в сигару самолёта. И даже – о, чудо! – уже второе по счёту – передо мной нашли возможным извиниться, объяснив инцидент тем, что заболела их штатная собака-нюхач, специалист по выявлению взрывчатки. Дурацкое объяснение, точнее – для дураков, уж я-то ещё по рассказам про знаменитого советского пограничника Карацупу с его верным Мухтаром… нет, Мухтар – это который «ко мне», фильм такой, а у Карацупы, кажется, пёс Индус был… да… так вот я знаю, что собаки от табака вообще нюх теряют. На время. Впрочем, я бы и без извинений авиапроверяльщиков простил и понял – ведь это мне лететь на самолёте, а не аэропортовским стражам. В случае чего их бы строгачом наказали, ну, в крайнем случае – уволили с работы, а вот нас бы, самолётных узников, уволили из жизни. Так что – ерунда какая, сигара. Пусть даже и кубинская. Вручу Володьке Вернигоре девять вместо десятка – эка беда. Здоровее будет.

      Кстати о здоровье говоря, я совсем не был уверен, что он по-прежнему курит. И всё так же, как четверть века назад, пижонит с этой, на мой взгляд, стопроцентной отравой. Ну да как получится, так получится. Если и бросил, так хоть щедрость намерения оценит. В крайнем случае – передарит кому-нибудь.

      Вот так и сидел я в авиакресле, довольный собой, пока не сообразил: какие сигары, дуролом ты дремучий! Ты забыл, куда летишь?! Ты же на пасеку летишь! А пчёлы курево-то – на дух не переносят! Конечно же он бросил! Уж тыщу лет назад, когда в лес свой ушёл – тогда и бросил! Сразу. А зная характер Вернигоры – можно не сомневаться, что сделал он это раз – и навсегда.

      Да-а… С промашки начал путешествие. Всё-таки сказывалась погружённость в повесть. Не вынырнул пока из сюжета. Пока не сел в самолёт. И вот – кажется, вынырнул. Потому что – вдруг вспомнил, как садился в тот первый свой аэроплан, который и унёс меня из детства. Как яростно свистящий Соловей-разбойник, на поверку оказавшийся одноглавым Змеем Горынычем…

      Самолёт слегка запотряхивало – вошли в зону турбулентности. Словно выстроились рядами каучуковые лежачие полицейские. Тра-та-та… Мы везём с собой кота… Как-то меня встретит родная земля – блудного сукиного сына. Явился, Гойда, не запылился. Не прошло и четверти века… Нет, прошло. Прошмыгнуло-пробежало-пролетело-просвистело. Часы тянутся, дни идут, недели бегут, месяцы пролетают, года… Года вообще непонятно куда деваются. Почему так – чем больше отрезок времени, тем больше у него скорость? Какой-то в этом подвох, потому как нелогично.