Там, где меня нет. Александр Варенников
майор как бы между делом спросил Даниила, рад ли он вернуться на малую родину. Тот ответил, что рад, упомянув про высокую зарплату, про квартиру, которую выдали бесплатно. Больше рассказывать не стал. Причин для переезда хватало, но зачем о них трепаться? Еще уложил в пару предложений рассказ о своей жене Ольге, которая полгода просидела без работы, а теперь сможет продолжить карьеру в местной школе в качестве учительницы русского языка и литературы.
– Дело хорошее, – подхватил Евтушенко. – Я, кстати, знавал летчика по фамилии Некрасов. Часом не родня тебе?
– Да. Это мой отец.
«Все он вел к этому, – подумал Даниил. – Ведь знал же, наверное. Изучил личное дело. И про жену знал. Про отца уж точно. Хитрый он, этот Евтушенко. Хорошая ищейка и психолог неплохой. Но применял бы он лучше свои навыки в разговорах с подозреваемыми, а не с коллегами. Пользы было бы куда больше…»
Раздался треск рации, и майор отреагировал незамедлительно. Даниилу подумалось, что это случилось вовремя, какая бы весть ни прозвучала. Все же, продолжать разговор об отце не хотелось ни при каких обстоятельствах.
Сержант Трофимов, которого Даниил видел на утренней планерке, доложил, что личность погибшего установлена. Им оказался Черепанов Анатолий Васильевич, 1965 года рождения. Ранее судимый.
– Но это еще не все, – продолжил трескучим голосом Трофимов. – Погибший покинул город полгода назад и после этого уже не возвращался.
Ольга долго ворочалась, наверное, не меньше часа, прежде чем подняться с дивана и окончательно расстаться с мыслями о сне. Она подошла к окну и выглянула во двор. Детские качели. Мусорные контейнеры. Ручейки, текшие по склону вдоль дороги, засыпанной мелкими камушками. И свет, проникавший всюду. Чуть приглушенный из-за размазанных по небу тонким слоем облаков.
Полярный день только начался на семидесятой параллели. Неподготовленный человек далеко не всегда может уснуть в первую ночь после прибытия, преодолев девять часовых поясов и оказавшись один на один с никогда не заходящим за горизонт солнцем. Солнцем, которое лишь в самую темную минуту ночи едва касается линии горизонта, где-то там, за далекими морскими далями, и расплывается желтоватой линией лишь для того, чтобы снова начать свой путь по небосводу.
Ольга читала об этом самом солнце у Куваева в его знаменитой «Территории». Но одно дело – давать волю своему воображению и совсем другое – наблюдать, как медленно тает подсвеченная, будто бы ненастоящая ночь. Знать, что твой муж хотя бы иногда проваливается в сон и приятно посапывает, вжавшись головой в подушку, и немного завидовать ему, потому что у тебя так не получается.
Зависть… Ольга слишком хорошо знала это слово. Завидовать она, как и любой другой человек, начала еще в раннем детстве. Практиковалась. У девочки из соседнего двора кукла краше, а вот тот мальчик вообще с родителями на море ездил. А я чем хуже? Я же такая особенная. Почему у меня нет куклы и нет моря?
Прошли годы, и объекты зависти сменились: куклы с морями уступили место красивым одежкам и крутым парням.