Поэт года – 2020. Август. Первая онлайн-премия «Поэт года» по версии группы «Территория Творчества». Валентина Спирина

      За оградой недремлющий парк.

      Мелодичный, он звуками полон.

      Всюду слышен восторженный гомон

      Птиц, стремящихся дружно на старт.

      Ветер смело стрясает листву,

      Закружа в ритме танго на взлёте.

      На минорной, но трепетной ноте

      Ждёт прощальное всех рандеву.

      Выстилает дорогу ковром,

      И под ноги ложась листопадом,

      Станет осени другом, отрадой,

      Милый мальчик в тандеме с дождём.

      Улетают из песни слова

      Вместе с птицами в дальние дали.

      Воздух полон любви и печали,

      Будто осень – души тетива.

      Цените каждый миг, когда вы вместе,

      Свои мечты, что создали вдвоём.

      Не будет белым платье у невесты —

      Мы все нагие перед алтарём.

      Пусть за спиной у каждого печали,

      Потери прошлых дней ещё болят.

      Но серенады в сердце зазвучали,

      Мотивы эти чудеса творят.

      Построить новый дом вполне возможно,

      И посадить вокруг него цветы,

      Наверное, сначала будет сложно,

      Но лишь бы были помыслы чисты.

      Пусть детский смех по дому разольётся,

      Переплетётся с музыкой в сердцах,

      И даже, если иногда взгрустнётся,

      Пускай печаль останется в стихах.

      Слетает на дорожку лист багряный,

      Трясётся, зависает на ветру.

      Наполнен воздух запахом медвяным,

      Корицей, кофе рано по утру.

      Я слышу звуки осени в движеньи,

      И чувствую неспешные шаги.

      Они пьянят до головокруженья.

      Наивны, плавны, трепетны, легки.

      Густые ненавязчивые краски

      Разбрызганы в предверьи сентября.

      Тепло, светло, и будто бы из сказки

      Встаёт багрово-алая заря.

      Дремучий лес, он полон тайны,

      Там эльфы разные живут,

      Под каждый листиком волшебным,

      Уютный дом себе найдут.

      Боись остаться одному там,

      Тебя зашепчут голоса,

      Стволы деревьев непробудных,

      Тебя на юг не приведут.

      Но чувство страха им не чуждо,

      Там обитает лишь покой,

      Молочно-смутной пеленой

      Затянет вглубь старик-лесной.

      В зеленом бархатом наряде,

      Там папоротники растут,

      И мягких мох весь при параде,

      Расбросан кучками, там, тут.

      Там тени позабытых елей,

      И след тропинки затяжной,

      По ней ступаешь еле еле

      И забываешь дом родной.

      В научном