Восьмая часть света (сборник). Татьяна Максименко

Восьмая часть света (сборник) - Татьяна Максименко


Скачать книгу
иги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)

      Слова, как светляки, горят в ночи

      Предисловие автора

      Поэзия! Ты и «езда в незнаемое», и полет над «пропастью во ржи», и сон, в котором постигается «закон звезды и формула цветка».

      Ты – заколдованный лес, войдя в который, поэт уже никогда не сможет выйти из него, а будет продираться в глубь, глазея то на рябину-Цветаеву, то на липу-Ахматову, то на клен-Есенина, пока, наконец, сам не станет орешником, боярышником, каштаном или другим «мыслящим растением».

      Ты – слепящий глаза мираж, где голос поэта – «глас вопиющего в пустыне».

      Ты – способ выживания, способ оздоровления измученных жизнью людей, и тогда поэт – «эмоциональный донор». Нередко случается, когда строчки стихов «нахлынут с кровью и убьют» самого поэта. И не дай Бог поэту-провидцу упомянуть о собственной смерти! Старуха с косой только и ждёт, чтобы ее окликнули!

      Ты – поле боя, когда в ход идут не кулаки, а самое мощное оружие – Слово.

      Ты – мучительная тайна, когда слово дошептывается, смысл непонятен, но свечение поэтического текста настолько очевидно, что ты во власти этого фантома. Слова, как светляки, горят в ночи…

      Ты соткана из прошлого, будущего и настоящего Творца – поэта.

      Ты – забавная стрельба из лука в сердца неопытных читателей, но спустя некоторое время оказывается, что попасть в яблочко словом-стрелой могут очень немногие поэты. Их предназначение – «глаголом жечь сердца людей».

      И, конечно же, поэзия – это свобода самовыражения, но истинная свобода всегда находится в рамках нравственных законов, не позволяющих сделок с совестью. И сам Бог велел поэту звучать, как «колокол на башне вечевой». Соборность в поэзии – звучание духовных, извечных тем, отражающих неповторимость жизни своего народа, его стремления к идеалам правды, добра и справедливости.

      Так что же такое поэзия? Кто-то скажет – эхо, звуки которого устремляются в вечность, кто-то добавит, что это мысль, прошедшая стадию куколки и превратившаяся в бабочку с крыльями, но пыльца с этих крыльев послужила основой Творцу для строительства небесного моста-радуги.

      Можно согласиться и с более кратким определением поэзии: она – стержень живого Слова, объединяющего звук и смысл.

      Лабиринты поэзии непредсказуемы: можно идти направо – и заблудиться в рифмах; можно пойти прямо – и утонуть в метафорах; можно пойти налево – и увидеть НЕЧТО… И чтобы поведать об увиденном (или услышанном?) требуется напряженная (синхронная!) работа ума, души и сердца.

      Во все времена Поэт желает быть услышанным. Писать в стол – что может быть грустнее? Не каждый Поэт обладает способностью прошибать лбом стену – преодолевать равнодушие окружающих. Ведь собрать, а потом издать книгу стихов – это непостижимый труд, это «безумство храбрых», которым Горький еще в период серебряного века русской поэзии пел песню.

      Поэт не только собирает в кулак волю и размышляет о времени, в котором живет, но и призывает на помощь вдохновение, записывает строки, продиктованные свыше, не забывая о гармонии, о ювелирной отделке стихотворений. А волнения, связанные с обложкой будущей книги, а добывание немалых финансовых средств на ее издание! А процесс дарения книги тем, кто любит поэзию и тем, кто от нее далек! И лишь немногая часть книг продается… С экономической точки зрения деятельность поэта убыточна, но в духовном плане душа поэта – «переполненные соты». Эта переполненность дорогого стоит! Это и есть божественная сущность творчества, которую не купишь ни за какие деньги. Это – близость к Богу.

Татьяна Максименко

      «У времени в плену – у гулкой пустоты…»

      У времени в плену – у гулкой пустоты,

      у вечности седой, которой дышишь ты.

      Как холодна она! Согрею криком грудь…

      Решимости полна, ищу в преградах суть.

      Железные пути сквозь выпуклости линз

      мне предстоит пройти в плену знакомых лиц.

      А лик любви суров без искры золотой

      под розою ветров и пеленой густой.

      По тоненькому льду сорокового дня

      в грохочущем аду ты догонял меня.

      Ты обнимал меня на кромке забытья,

      и тишина, звеня, скользила, как ладья,

      по легким облакам, по солнечным лучам,

      где клен у входа в храм, теряя лист, молчал.

      Вместилище разлук, хранилище тоски!

      Увял зеленый луг, созрели колоски.

      Голубка, что клюет зерно на чердаке, —

      душа моя – в полет, почуяв на виске

      дыхание зимы, отправится затем,

      что расстаемся мы, что мир, оглохнув, нем.

      «Туманится под ливнями стекло…»

      Туманится под ливнями стекло…

      Ведь мириады капель – это души:

      Летят


Скачать книгу