Если вчера война…. Олег Таругин
местных спецслужб? А смысл? Себе навредить, причем навредить как раз на том самом международном уровне? Глупость, причем несусветная. Ну и что ж это тогда? Государственный переворот? Ох, не хотелось бы на старости лет оказаться в эпицентре подобного дерьма, очень бы не хотелось… нет, права Марта, права, пора на пенсию. Все, хватит, закончатся маневры, и подаст рапорт. Тихий домик в пригороде, внуки на лужайке, пиво с сосисками по пятницам в бирштрубе на соседней улочке…
Да уж, странный день, явно не его! Еще и это утреннее землетрясение, один из толчков которого едва не выбросил его из кровати – малоприятно просыпаться подобным образом! Криво усмехнувшись, Штайн припомнил, как он, стараясь не наступать на осколки рассыпавшегося оконного стеклопакета, наскоро оделся и выскочил из номера, краем сознания отметив, что вчера еще отделанный светло-коричневыми «под дерево» панелями коридор за ночь изменился, оказавшись выкрашенным такой же, что и в этой комнате, краской. Ну и кому, спрашивается, понадобилось срывать панели со стен и линолеум с пола? За одну ночь?! Еще и его комната… Штайн почувствовал, как по спине пробежал противный холодок и щекотно шевельнулись на голове коротко стриженные седые волосы. Как, как он мог не заметить ЭТОГО с самого начала?! Нет, понятно, что спешил покинуть здание, что землетрясение, но должен был заметить, должен! Ведь за ночь изменился не только коридор, но и его запертая на ключ комната, та самая, где он благополучно проспал всю ночь! А спал он по намертво въевшейся в кровь армейской привычке чутко, да и вставал часов в пять утра в туалет. И все оставалось по-прежнему. А вот после толчка, в доли секунды вырвавшего Штайна из объятий сна… Крашеные мрачные стены, рассохшийся пол, такая же, как здесь, лампочка под потолком. Намертво запавшие в память детали, временно скрытые под спудом куда более ярких воспоминаний…
НЕУЖЕЛИ ВСЕ ЭТО ПРАВДА?!
И ПРОИСХОДЯЩЕЕ ВОВСЕ НИКАКАЯ НЕ МИСТИФИКАЦИЯ, НЕ ПРОВОКАЦИЯ, НЕ ВОЕННЫЙ ПЕРЕВОРОТ?!
ТАК ЗНАЧИТ…
Голова предательски закружилась, и полковник поспешно привалился боком к никелированной спинке кровати – не хватало только упасть на пол. С трудом сфокусировал взгляд на каком-то светлом пятне в углу. Газета. Старая, пожелтевшая газета, невесть кем смятая и забытая в комнате.
Штайн поднялся и на негнущихся ногах пересек помещение, подняв скомканный лист. Набранный на русском поблекший текст передовицы его не интересовал, только шапка. Точнее, плохо различимые цифры в самом углу бумажного листа. 08.05.1940. Восьмого мая одна тысяча девятьсот сорокового года. Цифры расплывались в глазах не то от волнения, не то от предательски выступивших слез. СОРОКОВОГО ГОДА! Полоумный акварельщик уже разжег пожар новой мировой войны, самой страшной и кровавой войны двадцатого века. Его отец уже призван в Вермахт и сейчас находится где-то на территории оккупированной Франции, и мать с ужасом ждет свежих выпусков Die Deutsche Wochenschau. Боится она зря. Отец вернется, пусть без руки, которую ему отнимут, спасая