Дети трубопроводов. Юмористический роман абсурда. Александр Николаевич Лекомцев
не убьёшь! Да здравствует вечно живой Михаил Терентьевич Куровальсов!
– Да, ты, старая ворона, определись политически! – Друков за словом в кармана не полез. – То ты с Партией Власти, то среди основательно запрещённой оппозиции! Есть же системная… Так вот и лижи там чужие задницы!
Старуха, используя великие и невероятные возможности свободного полёта, стремительно опустила до колен свои панталоны и решила прицельно нагадить на голову скульптора, но, к счастью, промахнулась. То самое, мерзкое и вонючее, вещество шлёпнулось в стороне от основных происходящих событий.
Глядя с некоторой тоской на могильную плиту, Друков тут же экспромтом сочинил и прочитал трехстишье-эпитафию:
– Если зарыли тебя среди белого дня,
значит, спокойно лежи.
Ведь вечно живых не бывает.
– Но тут ты, Дениска, заблуждаешься, – это сказал страшного вида, мешковатый, с огромной синей рожей человек, но в костюме и при галстуке. – Он ведь и на самом деле вечно живой. Этого агента разных иностранных разведок уже сотни раз убивали и закапывали, а он из-под земли выгребался и продолжал пакостить нормальным людям.
На всякий случай Друков спрятался за ствол осины, растущей неподалеку. Он не сомневался, что от субъекта с мерзкой рожей, не с глазами, а с маленькими щелями вместо них, можно было ожидать чего угодно. Такой не только задушить может, но запросто сожрать живьём.
Тучный и жуткого вида, далеко уже не молодой, мужик присел на одну из шпал, торчащих из общего штабеля. Подобных уродцев Друков не видел. Впрочем, нет. Знавал он одного господина, по внешности почти такого же, писателя-патриота Алексея Барханова. Но тот живёт, причём, безбедно там, в России, витиевато пишет и рассуждает о человеческой душе. Продолжает бредить, как и во времена существования СССР, но гораздо аккуратней, с оглядкой на существующую власть. Таких господ и поныне там превеликое множество… От имени народа рассуждают о России, опираясь на условно дозволенные «ценности».
Неужели из окон московских квартир и кабинетов умудрились они увидеть, разглядеть страну и её народ? Надо же! Какие молодцы! Сумели же… Но ведь такого быть не может. А-а, понятно! Они постигли суть России, пару десятков раз съездив в командировку, в самую глубинку, и при этом вдоволь начитавшись бредовых и сомнительных философских трудов, всяческой отсебятины таких же кабинетных патриотов, как и они сами. Причём, ведь строят своё благополучие и стряпают личную «звёздность», опять же от… имени народа. Да чёрт с ними! Ведь каждой козявке – своё время! Муха ведь не слон, поживёт день-два и сгинет.
Но неужели пора ему, Друкову, навсегда забыть о том, что не так и давно он числился гражданином самой замечательной страны в мире, России? Вероятно, да. Придётся… забыть и привыкать здесь, в Обнуляндии, к тому, что, как бы, с ним всегда происходило. Но как же писатель Барханов оказался в этих странных местах? Да и он ли перед Друковым?
– Это ты, Алексей Григорьевич? –