Поэт года 2020. Сентябрь. Часть 1. Первая онлайн премия «Поэт года»по версии группы «Территория Творчества». Валентина Спирина
в голове: – Где ж ты, где ж?
И мало мне было его, мало!
Снова печалят холодные вечера.
Утром сыро и как-то тревожно.
А в окно стучатся озлОбленные ветра
И Лето жизни вернуть невозможно.
Каркает громко ворона – такая дура!
Всё ей не так и никто не по нраву.
Я давно забыла про стрелы Амура,
Простудилась и пью лекарственную отраву.
Всё отсеялось лишнее, мне ненужное.
Летнего счастья деньки упорхнули.
Осень с ночами своими недружными
Смело несутся к вискам, словно пули.
Улетят гуси-лебеди в дальние дали,
Я рукой на прощанье им вслед помашу.
Может они бы с собой и позвали,
Только я не привыкла к чужому, увы, «шалашу».
Вот и осталась опять неприкаянной,
Свободной и мудрой. Да какой в этом толк?
А летом была дурёхой отчаянной…
Что-то давит на плечи судьбы потолок.
Просто за душу берёт… Акростих
О сень снова краски дарит,
С телет мягкие ковры…
Е сли зелень и оставит,
Н енадолго, до поры.
Н очью холодом тревожит
И печаль в сердца несёт…
Е жедневно мысли множит —
П росто зА душу берёт.
О х и много ей работы —
Д ень и ночь не спит она,
А устанет от заботы,
Р асплескает грусть сполна.
К расотою всех заманит
И прощаться скоро станет…
Гроздь рябины…
Гроздь рябины одиноко
Примостилась у дороги,
А казалась недотрогой —
Рядом были только вздохи!
Красотой своей гордилась, —
В красно платье наряжалась
И от взглядов не таилась,
Но и гордой оставалась!
Только кто-то оголтелый
Подошёл к рябине смело,
Ветвь сломал, как очумелый, —
Красота его не грела…
Подержал в руках немного,
Посмотрел на ягод спелость,
Сжал в кулак он недотрогу, —
Соком заливалась дерзость.
Что с ней делать, с красотою?
Ну, попробовал, горчила…
Своей жизнью дорогою
Гроздь за подлость заплатила.
Пошалил он с ней немного,
Да и бросил у дороги.
Сохнут ягоды до срока,
Сочиняя монологи
О судьбе своей нелёгкой
И о красоте постылой: —
Вот бы нА душу верёвку,
Всё равно уже остыла.
Наклонился кто-то снова
И поднял рябины ветку,
Обогрел теплом и дома
В вазу сунул, словно в клетку.
Ей зачем такая радость?
Жить в неволе хуже смерти!
Только высохнуть осталось, —
Ветка фразу грустно чертит…
Больно ранят слова…
Р езкие слова, несправедливые
А втоматом резанули слух;
З лые, как