Письма на небо. Больше Ады
похоже на слёзы.
Интересно, почему в этот день всегда отвратительная, просто таки мерзопакостная погода? По крайней мере, за последние три года ни разу не было тепло – это точно.
Три года прошло… А кажется, что было совсем в другой жизни. Тогда казалась себе старой, больной и никчёмной.
Жизнь кончилась, свет в конце тоннеля благополучно потух и вновь засверкать не собирался. Но вот, прошло около трёх лет – и сейчас на балконе курит совершенно другой человек. За эти годы она успела развестись, отдать ребёнка в школу, сменить несколько одинаково безнадёжных работ, найти новую, дописать книгу… И ещё много чего – по мелочи. Но главное – никто и никогда больше не смог доказать ей, что никчёмна.
Истлевшая до фильтра сигарета настойчиво зовёт в дом, но… Что за манера такая идиотская: размышлять исключительно на свежем воздухе? Это ладно сейчас – всё-таки июнь на дворе, а зимой каково? Однако ж, не в Африке служим! Прикурила новую сигарету и опять уставилась на капли дождя на стекле…
кап…
кап…
От прошлой жизни вообще мало что осталось. Пара друзей – не из прошлой даже, из позапрошлой жизни, из далёкого и наивного школярства. Старая до почтенной ветхости колода карт – рождённая из одиночества и любимых книг как будто специально для жульничества в «дурака». И этот вечно пасмурный день – он тоже родом из прошлого, когда, скрывая свои мысли от других, называла его «День, которого не было». Сейчас у него другое название – dead line, время для подведения итогов. Теперь не надо ничего ни от кого скрывать. Теперь вся жизнь впереди. И можно наконец сознаться себе, что дождь 10 июня пахнет кофе с корицей…
кап…
Берег встретит героя.
Берег встретит врага.
Нас всегда было двое,
А теперь – только я.
(Вячеслав Бутусов)
Коктейль
И мир однажды проснётся, чтобы в утренний час
Миллиардами разноцветных глаз увидеть в зеркале мир без нас
С отражением вчерашним не видя, в принципе, черт отличий
Будто из бесконечности кто-то единицу зачем-то вычел
(Noize MC)
Смысл. Мгновенный, сиюминутный и даже немного внезапный. Яркий, как солнечный зайчик. И такой же эфемерный. Не бывает, чтобы смысл длился во времени. Невозможно. Невероятно. Противоречит самой его природе. Как хвост за кометой тянется память о нём, только она может измеряться минутами, часами, днями…
Память есть, а смысла нет. Селяви. Так и живём. Изо дня в день пересыпаем себя, как песок в часах. Будильник. Рассвет. Кофе. Люди. Транспорт. Коллеги. Кофе. Работа. Фонари. Друзья. Разговоры. Такси. Подушка. Кот. Нет смысла. Будильник…
Страшно и холодно в мире без смысла. Но если есть воспоминание об увиденном однажды смысле, можно почувствовать ласковое и тёплое касание солнечных лучей в середине лета, в самую жару. Через несколько лет такой увлекательной