Свой ломоть вечности. Саша Чекалов
в день небо дарит малиновые отраженья —
Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём.
Телевизор бубнит о великих и их сералях,
У колонки гниёт пара выморочных тойот,
И всё тянется песенка, как череда сараев.
(Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.)
Полицейский ли, врач ли —
Нет разницы и формальной.
«Нужно будет зайти и формальности соблюсти».
…Смерть идёт и идёт.
Год за годом, полёт нормальный.
Но порой луже слышится голос: «Давай, блести».
И слагается – не как мозаика, а —
Будто в сумме лик.
Не всеобщего мира, а нашего…
Хмарь и мгла?
И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек.
И та песенка —
Что лишь живых разбудить могла.
«…Настанет свой черёд»
Нет сил, и воли нет… «А что же там по теле?
Бандиты»… Вот и мни простыночки кайму…
Поэзия нужна – обмякшему в постели,
А больше никому.
…Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон,
И бережно хранил под ножками столов
Чужую чепуху про чёлн и волю волон.
А всякий остолоп,
Желающий тебе указывать, чем душу
Посильно заполнять, – волокся за шкирман
И ровно за пять сек выныривал наружу,
В ненастье и туман.
…Нет сил – и воли нет… и зимней нет метели —
Себе чтоб объяснить, зачем ты взаперти.
Сомнения долой: то немощь… «А не те ли,
Стихи пяти-шести
Придурков без копья, что у тебя стреляли
По мелочи – свои всегда взамен даря
Унылые тома (что странно: без копья ли?),
Обложками пестря,
Валяются в пыли, как раз у изголовья?
А ну-ка, дотянусь и что-то наугад
Раскрою даже: ну… раз нет уже здоровья.
…Нет, вовсе я не гад.
А просто… ну, всерьёз обидно время тратить,
Когда ты полон сил, и воли, и огня,
На то, что кто-то там в измызганных тетрадях
Писал —
Не для меня.
Но просто потому, что зуд такой у парня
(А может, у мадам невнятно средних лет)…
Нет, я считаю так: мозги не колупай мне!»…
Но – вытянут билет,
И те, кто был ещё вчера в уме и в теле,
Сегодня вдруг поймут:
Поэзия, нежна,
Лишь немощным нужна —
Как символ их потери…
Но им-то ведь
Нужна.
Сиднем
Когда за домом – вон, ещё…
и вон ещё один! —
не так уж нам и горячо,
адептам середин:
повсюду есть и где сидеть,
и где искать пути…
куда себя отныне деть —
пускай и взаперти.
За домом дом, у дома – гля,
торцовая стена
блестит на солнце, словно для
того возведена,
чтоб я однажды