Гимн комару. Премия им. А. А. Блока. Василий Фомин

      Там, от стены и до стены, —

      (Перед искусством все равны) —

      Художник, музыкант и критик,

      Банкир, писатель и политик,

      И неизвестно чьи подруги,

      Чьи ягодицы так упруги,

      Так нежен взор, так томна речь,

      Что хочется их тут же влечь,

      Схватив за задницу, в кровать,

      А там… не буду продолжать…

      Тут был ещё поэт маститый,

      Герой концертов, автор книг,

      Неимоверно плодовитый,

      Вершин в поэзии достиг;

      Он у фуршетного стола

      Тихонько выпивал, харчился,

      Зачем сюда он и явился.

      А водка хороша была!..

      Он явно больше пил, чем ел,

      И взгляд всё больше стекленел.

      В ковбойских рыжих сапогах

      И в брюках кожаных в обтяжку

      Стоял певец, держа за ляжку

      Парнишку в розовых носках,

      Тот тонким голосом смеялся,

      Манерно взмахивал рукой,

      А отвратительный плейбой

      Юнцу умильно улыбался

      И наполнял вином бокал,

      Чтоб опьянел провинциал.

      Сейчас, как ни выходишь в свет,

      Заметны всюду голубые;

      Не тем плохи, что не такие,

      А в том беда, что меры нет.

      Ведь и в советские года

      Не мало было средь поющих

      Не по традиции дающих,

      Но на эстраде, господа! —

      Уж коль «мужчина» – будь в штанах

      И без помады на губах!

      В том дело, что судьбой убит

      Весь наш российский шоу-бизнес

      (Виной тому, конечно, кризис).

      Плачевный и убогий вид:

      Жестокий дефицит талантов,

      Бездарность жалких дилетантов,

      Зато неимоверна спесь!

      Народ же хавает, что есть,

      Кидая деньги за билеты,

      Сметая диски и кассеты.

      И, зову доллара покорны,

      Продюсеры сажают зёрна;

      Сонм дарований молодых,

      Небесталанных, но сырых,

      На час кумиров, что ни год,

      Провинция нам поставляет

      И тем исправно пополняет

      Наш доморощенный бомонд,

      Все, все, кого ни назову,

      Стремятся в матушку – Москву1.

      Москва же всем приезжим рада;

      Известность – сладкая награда,

      Здесь бабки, спонсоры, почёт,

      И сладкий мёд рекой течёт.

      Гордыня нас на сцену гонит

      Пред рев восторженных зевак

      И чувства чистые хоронит,

      Ввергая душу в вечный мрак.

      Тщеславье –