Поэт года 2020. Октябрь. Часть 1. Первая онлайн премия «Поэт года» по версии группы Территория Творчества в социальной сети ВКонтакте. Валентина Спирина

      Эх, мечта-то была – во! какая..

      Лет я двадцать жила той мечтой,

      Вовсе времени не замечая,

      Потеряла и сон, и покой.

      Я на стенку часы всё хотела.

      Не какие-то ходики там,

      А кукушка чтоб в них сидела

      Куковала бы мне по часам.

      Дождалась! И вот мне к юбилею

      Подарила подруга моя

      Те часы. Я от радости млею.

      Да! Прям всё, как мечтала я.

      Счастье, Господи, мне привалило,

      Что предела восторгу нет.

      Но подруженька предупредила —

      Небольшой у часов есть дефект.

      Йолы-палы. Да, что это, шутка?

      Что не так в долгожданных часах?

      Как-то не по себе стало жутко,

      Обуял мной, естественно, страх.

      Я стояла молчала, гадала,

      Как же это? – искала ответ.

      Даже в мыслях предполагала —

      Может, птички желанной там нет.

      Но подруга меня успокоила,

      В состояньи рабочем, мол, всё.

      Демонстрацию тут же устроила,

      Чтобы я убедилась во всём.

      Мы повесили их невы́соко.

      Стрелки вывели третий час.

      Как кукушка в окошко выскочит…

      – Сколько время? – спросила нас.

      Боль имею теперь головную,

      Что не сплю я ни дней, ни ночей.

      Время точное так и кукую

      Каждый час я кукушке своей.

      Каким ты был заботливым и милым.

      Готов был на руках меня носить.

      Ну а сейчас проходишь молча мимо.

      Так хочется, порой, тебя «убить».

      Слова любви шептал мне вечерами.

      Букеты роз, шикарные, дарил.

      Но пробежала кошка между нами…

      Ты, громко хлопнув дверью, уходил.

      А я стояла, вслушиваясь а звуки.

      Не может быть. Он просто пошутил…

      О, как горьки страдания в разлуке!

      А ты выходит… просто не любил…

      Бегу по лугу в беленькой панамке,

      А мне всего неполных восемь лет.

      И юбка из кремплена наизнанку,

      Я в детство получила вновь билет.

      Мне некого на луге том бояться,

      Там бабочки порхают на цветы.

      А мне бы в детстве навсегда остаться,

      Где чисто всё, без всякой суеты.

      Я просыпаюсь и опять заботы.

      И как душою всё же не криви,

      Идут из детства чистые все ноты,

      Где нет важнее веры и любви.

      Рождаются стихи не в тяжких муках,

      А лишь при взгляде «в осень» из окна,

      Где вдохновение навевает скука,

      И бездна небосвода полотна.

      В эти