Из жизни журналиста. И немного блогеров. Булат Галиев
вошел, потом его провели по длинному коридору и наконец впустили в комнату. Там на одной половине были стенды с какими игрушками, а на другой стоял небольшой столик, за которым на корточках сидела блондинка (тоже в кимоно) и Аристарх.
– Привет, – сказал Аристарх, протягивая руку. – Садись. Сейчас начнется, тебя ждали.
– А стульев нет? – спросил Мурлов.
– Стульев нет, – отрезала блондинка. – Это же китайская чайная церемония!
– А вы – китаянка? – издевательски спросил Мурлов.
– Нет, не китаянка, – терпеливо ответила блондинка, – но я долго училась в Китае чайной церемонии и познала ее в совершенстве!
«Ох, твою же мать – в совершенстве», – подумал Мурлов. Но ничего не ответил, потому что Аристарх как-то не очень добро посмотрел на него, что означало: «Заткнись!».
Потом блондинка под музыку тибетских лам переливала кипяток из чайника в чайник, добавляла какие-то травки и всю эту муру предложила Аристарху с Мурловым. Аристрах пил и нахваливал, Мурлов тоже (а что оставалось делать?), но попутно думал: «Хоть бы каких-нибудь печенек предложили, китайцы недоделанные, к чаю-то!».
Наконец, всё это было закончено и мужчины вышли на улицу.
– А что хотел-то? – спросил Аристарх.
– Да ничего не хотел, – ответил Мурлов, – просто давно не виделись.
– А ты, я слышал, уволился, – сказал Аристарх.
– Да. Регина сказала?
– Она. Любит она тебя, Мурлов. Сам не знаю за что. Ты ж романтик, а женщины любят погрубее, чтобы их насильно брали, чтобы завоевывали.
Аристарх снова сел на своего любимого конька – учить жизни других. Особенно он любил учить окружающих искусству отношений и блогерской этике. Не дай бог ему было сказать что-нибудь про блоги – всё, считай от Аристарха вы не отделаетесь до вечера. Но надо отдать ему должное – в блогах он шарил: его постоянно приглашали на различные мероприятия то сотовые операторы, то банки, то дома отдыха, то рестораны. Причем, в один день он мог хвалить у себя в блоге сотовую компанию «Пчелиная линия», а на другой день – конкурирующую сотовую компанию «Рупор». И, что самое удивительное, никто не обижался. Все его любили, этого Аристарха.
– Давай куда-нибудь съездим, пообедаем, – предложил Мурлов. – А то после этого чая мне еще больше есть захотелось.
Через полчаса они сидели в «Пышке» – средней паршивости кафе возле Центрального рынка. Там они встретили общего знакомого – Рината, хирурга, работающего рядом в республиканской больнице, который тоже зашел сюда пообедать.
Взяв первое, второе и, разумеется, третье (а Мурлов еще взял и пирожное – он был сладкоежка. Как заметила одна университетская преподавательница, когда утром провожала в одной ночнушке Мурлова, в ту пору еще студента, на пороге ее квартиры: «Сладкоежки – они добрые». )
– Мурлов, скажи, чем теперь будешь заниматься? – спросил Ринат.
– Не знаю, – проглотив кусок мяса, ответил Мурлов. – Регина обещала помочь.
– Ох уж эта Регина, – подмигнул