Сила Времени. Михаил Журавлев
Руки были в черных перчатках, длинный черный плащ, черный костюм и рубашка. На ногах были черные лакированные туфли. Мы стояли друг напротив друга в какой-то незнакомой комнате. Он просто смотрит на меня и не двигается, будто не живой.
– Ты кто такой? – быстро спросил его.
Только ответа не последовало. Сделал пару шагов в направлении незнакомца. Он синхронно шагнул со мной, я к нему, а он от меня.
– Зачем ты тут?
Потом осознал, что это всего лишь сон, и перестал задавать вопросы.
Отвернулся от него и хотел выйти из комнаты, но за спиной раздался голос незнакомца:
– Пока лишь наблюдаю за тобой.
Я не оборачиваюсь к нему:
– Для чего тебе это надо?
– Посмотреть, сможешь ли переступить за черту запретного.
Обернулся к нему:
– Это что за черта?
– Не хочу забегать наперед, всё в своё время, а пока тебе пора просыпаться.
Резко ударил свет мне в лицо, открыл глаза, и первое, что я услышал:
– Что это было? Почувствовал себя суперменом, драка, поножовщина. Ты хоть и мастер спорта по рукопашному бою, но против лома нет приема.
В меня летели упреки моей матери, которая кричала на всю палату. Но они попадали в меня и отлетали, будто попрыгунчик, который бился об пол и улетал далеко-далеко. У меня в душе не было ни единственного чувства сожаления.
– Если нет другого лома, – понимаю, что неуместный ответ, но я не мог по-другому ответить. И слезы потекли по моим щекам.
– Что случилось? – мать с трепетом спрашивает, ведь она практически не видела, как я плачу.
– Оля умерла.
– Как? – спросила мать, а глаза начали наливаться слезами.
– У меня на руках, захлебнулась кровью, её машина сбила насмерть.
– Не может быть, она… – слезы потекли и у мамы, все любили Олю. Она была помощником моей маме. Наверно, её любила больше, чем меня, ведь любая женщина хочет дочь. Оля стала ей как родная дочь, а не невестка. Как две подружки: вместе выбирали помаду, какое платье лучше сидит, смеялись над моими детскими фотографиями. Мы все были огромной семьей. Когда слезы утихли, мы взяли себя в руки.
– Кто меня спас? – я понимал, что сам бы в таком состоянии сюда бы не добрался.
– Вон парень спит на скамейке в зеленом балахоне – ответила мать, показав в сторону двери, которая была приоткрыта, там стояла скамейка, и на ней спал парень.
– Можешь позвать его?
– Конечно – кивнула мать головой и направилась в сторону парня, разбудив его, пригласила в палату.
– Огромное спасибо, что ты меня спас. Хоть я хотел…
– Я слышал, что у тебя произошло. Но это не стоит материнских слез. Представь, что бы делали твои родители, узнав, что их сын умер? – он строго на меня смотрел.
Хотя парень был невысоким, наверно, на три головы меньше меня, худенький такой, с короткой стрижкой, но что-то в нём было дружелюбное.
– Я об этом не задумывался, – ответил ему и опустил голову,