Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа. Кира Оболенская

      Волны эмоций схлестнулись в груди.

      Тонет фрегат, убивая надежду.

      Боль и страдания буквах в шести.

      Боль… И любовь.

      Не внутри. Только между.

      В строчках. И рифмах. На старых листках.

      В блеклом мерцаньи экрана смартфона.

      Чёртов эпиграф: «Любовь – это страх».

      Прав. Догорает обёртка плафона.

      Если б ты знала, как больно бывает…

      Знаешь…

      И это как жгучая соль.

      Сыплют на рану. На свежую рану.

      Голос рассудка: «Беги, прячь, закрой.

      Нужно тебе это чувство? Да брось ты.

      Жизнь научила? Видать, ни хрена».

      Сердце в ответ: «Глупый, всё ведь так просто,

      Пьяный, как звёзды, без капли вина».

      Стоят ли годы шести драных букв?

      Стоят одной эсэмэски столетия?

      Да будь же я проклят, иль будь же я труп,

      Эти шесть букв мне, как ангелы, светят.

      Я не встречал ещё любви,

      Что лишь от света происходит…

      Я не встречал ещё любви,

      Что лишь от света происходит,

      Что отпускает всяку подлость

      И согревает в сердце кровь.

      Зато знаком, как ни криви,

      С тем чувством, что в могилу сводит.

      Нет, господа, это не гордость.

      Это всё та же мать-любовь.

      Ты дышишь в унисон моим желаниям.

      Что это? Панацея? Наказание?

      Куда глядел Господь, когда средь зала

      Недоля пряхи портить пожелала?

      Что чувствовать прикажешь, Провидение,

      Когда последним шансом на спасение

      Мне сталась лодка с тигром на корме?

      Смешно?

      Увы.

      Я вверился судьбе.

      С чего вдруг леденящий душу взгляд?

      Неужто лицезреть меня не рады?

      Иль совершил я грех – теперь дорога в ад?

      Когда успел добавить в чувства яда?

      С чего вдруг охладевшие объятья?

      Замёрзли розы на весеннем платье?

      И что за резкость изувечила пассаж?

      Прощать изволите?

                                                    Прощайте.

      Бон вояж!

      Как жаль. Не суждено понять мне Вас главою.

      А сердцем… Знаю точно: нам не по пути.

      И верно, снова Купидон попал стрелою

                                                                  В одно из яблок…

      Бросьте, право, чёрт бы с ним!

      Какие боги? Мы же властны над судьбою!

      Да что судьба? Лишь выборов чреда.

      И я надеюсь, Вы поймёте (я не скрою):

      Во мне