Дежурный по ночи. Борис Михин

      Мне открыл чей-то бог

      за углом перекрёсток миров:

      там поддатый Ли Бо

      спорил до хрипоты с юным Кантом.

      Встретив собственный клон,

      я себя не узнал во Втором

      (так, наверно, нуклон

      не поймёт, что он тоже из квантов).

      По теории струн

      перекрёсток – пути в Мультиверс.

      Божью высек искру,

      прикурив, не спешу врезать реверс.

      С двойником помолчу

      вместе. Карликовый Люцифер,

      не допрыгнув к плечу

      за огнём, двинет пять своих версий

      из различных эпох,

      даже больше – различных богов.

      Парень, видимо, плох,

      так как на перекрёстке Вселенных

      все дороги равны,

      и не важно, что сложено в кофр,

      а чему мы верны —

      важно…

      Так ли, двойник, в параллельных?

      В войне за жизнь по плану нынче дождь;

      и небо струи, как штыки, примкнуло.

      Зонты на шпажках,

      звук капели,

      дрожь —

      коктейль по лужам разливают в закоулках.

      В среде героев принято плестись

      куда-то в дали при любой погоде…

      Увы и ах, но как себе ни льсти,

      в герои я, наверное, не годен.

      В моей среде (за вторником) – смешно,

      но весь сдаюсь на милости комфорта

      и бесконечно пью на посошок,

      лукавлю, прикрывая дверь и форточку.

      В стратегии дождя – идти везде,

      бои гремят тотально.

      Происходит

      любимый вид… в окне.

      Но надо здесь

      сказать: и в доме я «не годен», вроде.

      Выкладываю белый свой билет

      и заполняю тут же строчкой в столбик…

      Их тысячи уже.

      Сверх-юбилей.

      И все их прожил сам, как в клетке гоблин.

      Надолго (уж не навсегда ли?!) хмарь —

      дремоты очевидная причина,

      стучится о стекло дурной комар,

      нелепый, словно ножик перочинный.

      И каплями не шелестит,

      не льёт,

      а, некоторым образом настроив

      минор, поёт уныло о своём:

      что мало на земле сухих героев,

      что нет альтернативы им, идут

      герои в дождь, прикрыв не чуб, а ножны.

      И я кажусь себе таким…

      Но тут

      быть и казаться – не одно и то же.

      Ищем совершенство.

      Только где?

      Каждый кропотливо строит мандалу

      из песка. Нелепый новодел

      позже сдует время-лиходей

      или прочие сметут тарантулы,

      повода дождавшиеся, ведь

      у людей есть право на людей.

      Созданное – точно истребят.

      Совершенна лишь… непредсказуемость

      (что не повод – на колени бряк,

      бесполезности хвалу трубя).

      Буду сыпать, сыпать струйкой узенькой

      мандалу.

      В конце добавлю вязь:

      «У людей нет права на себя».

      Мне частенько хотелось побыть кем-то очень другим…

      там смеются вовсю под ногами дорожные камни,

      там и краски, как в калейдоскопе, чудесны – моргни,

      там всегда где-то с краю, но вовсе при этом не крайним.

      Мне всегда не хотелось быть винтиком чьих-то машин,

      разве что, попадающим в них для серьёзной поломки.

      Удивительно, но быть свободным – возможно в глуши,

      а в толпе – нереально (как парочке после помолвки).

      Мне досталось своё. По ошибкам, а не по труду.

      Кто считает иначе, наивен, ведь труд – просто способ

      выживать, убеждая себя «надо». Звук «Ту-ру-ду!»

      у трубы я бы сделал серебряным, спать будем после.

      Мне не важно – когда. А зачем – это знает любой

      (ведь