Мой чужой дом. Люси Кларк
собственного дома. У нее наверняка все продумано: либо второй ключ тщательно запрятан снаружи, либо целая гроздь запасных ключей роздана соседям.
Я возвращаю телефон Марку.
– Сестра выехала. Будет минут через десять.
Снова повисает молчание.
– Я опаздываю, – наконец говорит он.
– Вы… хотите, чтобы я ждала на улице?
Вместо ответа он заглядывает в шкаф под лестницей и, порывшись внутри, разворачивается ко мне с бордовой женской толстовкой.
И открывает входную дверь. Стоит ли говорить, что обувь мне не предложили. Бетонное крыльцо холодное как лед, сумерки превратились в непроглядную ночь.
Я просовываю руки в рукава толстовки, в ноздри бьет несвежий лавандовый запах.
– Я верну ее, чуть позже.
Марк, равнодушно пожав плечами, выходит следом и запирает замок.
Заметив черный мотоцикл, припаркованный на самой границе участка, я чуть не прыскаю со смеху. Ну конечно, на чем же ему еще ездить, как не на мотоцикле! Марк натягивает шлем, седлает железного коня и поддает газу.
На пути к дому темноту внезапно рассеивает огонек сенсорного фонаря. Какое счастье! Я усаживаюсь на порог, холод камня пробирает до костей.
– Пожалуйста, поскорее… – бормочу я под нос.
Так и вижу, как прямая, точно гвоздь, Фиона крутит руль, неукоснительно соблюдая скоростные ограничения.
Втянув голову в плечи, я еще плотнее закутываю толстовку.
Надо мной нависает призрачная громада пустого дома. Может, он меня наказывает за то, что я его бросила? Как собака, которая не подходит к вернувшимся хозяевам потому, что они посадили ее на цепь.
Сенсорный фонарь гаснет. Дрожать мне теперь в полной темноте.
К вершине скалы, прорезая заросли высокого кустарника, тянется однополосная дорога.
– Это в самом конце, – поясняет таксист.
Подъездная дорожка посыпана серо-белым гравием – разумеется, для того, чтобы подчеркнуть красоту цвета стен и обшивки из натурального дерева.
Дом величественно возвышается на самой верхней точке. Фасад со стороны моря, подпертый вбитыми в скалу металлическими стойками, будто парит в воздухе. Свежая теплая гамма постройки контрастирует с мрачными переливами щербатых камней у подножия – завораживающее сочетание. Истинный шедевр архитектурного искусства!
– Славное местечко! – замечает водитель, тормозя на хрустящем гравии.
– Славное, – подтверждаю я с невольной улыбкой.
При оплате такси я накидываю щедрые чаевые.
И вот мой портплед на каменных ступенях у входной двери. Когда такси, развернувшись, исчезает в зеленом туннеле кустов, я спешу в конец участка, где, как обещалось в электронном послании, за аккуратным заборчиком стоят передвижные мусорные контейнеры.
Я откатываю зеленый контейнер с клацающими внутри бутылками в сторону и осторожно поднимаю лежащий под ним серый булыжник. Так в детстве затаив дыхание переворачиваешь камень в надежде хоть мельком увидеть мокрицу или жучка.
Вот он, ключ от дома!
Я