История одной проститутки. Владимир Сергеевич Соловьяненко
за ее внимание. Интересно, алюминий или титан?
– Знаешь, Ник, – не отрываясь от компьютера, проговорил Кузьма, – до встречи с тобой я был уверен, что история про Дон Кихота – сказка для идиотов. Но сейчас я так не считаю. Думаю, это наглядное пособие для шизофреников: «Моя борьба со злом, Или как за одну ночь превратить проститутку в золушку». Ну что, всех злодеев одолел? Твои санчо-пансы сегодня весь день по тебе скучают. И переживают за тебя. Один так распереживался, что уснул.
– Домой хочу, – развалившись в кресле, сказал я.
– Мы только тебя и ждем. Пойду Баху будить. Если получится – можно ехать.
– У меня вещи уже собраны. Я сяду за руль.
Баха встретил меня с натянутой улыбкой на широком помятом лице. Он попросил дать ему «полчасика», чтобы успеть привести себя в порядок. Перед дорогой мы решили перекусить в нашем ресторане. Строгий пейзаж за окном навевал скуку, хотя там ничего не изменилось. Быстро поужинав, мы побросали чемоданы в багажник минивена и расселись по местам. Я сел за руль, рядом Кузьма. Баха лег на втором ряду автомобиля. В магнитоле заиграла песня «Москва» группы «Иван Кайф», и мы отправились в путь. Первый час пути мы молчали и слушали музыку. Позже Кузьма прервал молчание:
– Ник, может, включим что-нибудь жизнеутверждающее? Я за руль иногда сажусь только из-за того, чтобы вы с Бахой не крутили круглые сутки «Агату Кристи» и Михаила Боярского.
– Дорогой Кузьма, у меня сегодня крайне располагающее настроение. Я готов поставить музыку на ваше усмотрение! О, стихи!
На заднем сидении послышалось легкое сопение.
– Радио включи, – ответил Кузьма.
Я начал ловить радио. В лесу, где мы проезжали, ловили только две радиостанции – «Авторадио» и «Ретро FM». Поймал «Ретро FM», из колонок зазвучали «Городские цветы».
– Оставь, – прозвучал голос с заднего сиденья.
– Ну нет, – простонал Кузьма, – Баха, ты храпел там уже.
– Неудобно спать тут. На охоту надо бы съездить. Или на рыбалку. Чего-то заработались мы.
– Да… Работали, не покладая рук, – возмутился Кузьма, – все подушки измяли.
Мы все расхохотались. Вечер неумолимо приближался, но дни в это время года были самыми долгими. Мы знали, что еще засветло вернемся домой.
– Хорошая поездка получилась, – размышлял я вслух, – интересная.
«Прощай, Лиза, может, еще и свидимся», – думал я под старинные мелодии «Ретро FM», щурясь от вечернего солнца, светившего сквозь лобовое стекло автомобиля.
Через полчаса салон автомобиля наполнился мужским сонным баритоном. Мне было не до сна. Я думал о произошедшем вчера и невольно ухмылялся. Неужели это все свершилось в одну ночь? Мне совсем не стыдно за произошедшее, но мне хотелось побыстрее уехать из Костромы. Но еще больше я не хочу возвращаться домой. Не хочу каждый вечер ложиться с женой в одну и ту же кровать. Не хочу слушать бестолковые разговоры ее матери. А ночью не хочу слушать ее храп на верхнем этаже. Не хочу возвращаться в свой дом, в капкан, в который я сам себя и загнал.
Как же