В одном дне. Песни. Часть 3. Юрий Варакин
дождя
Бьют по стеклу.
Хочется верить, что в гости
Пришла весна,
Хочется думать, зима уже позади,
Я так скучал по солнцу и теплу.
Закончится ночь, а завтра
Опять суета нового дня,
Как между чёрным и белым
Чёткая грань.
Я только пытаюсь понять
Песню дождя,
Я только хочу узнать,
О чём он поёт
В такую рань, в такую рань.
Оставив записку, ушёл неизвестно
Куда и вернусь ли домой,
Хмель в голове начинает играть.
Как хорошо вместе с дождём,
Как хорошо вместе с дождём
Весну встречать, весну встречать.
НА НЕЗАПОЛНЕННОЙ СТРАНИЦЕ
Вся моя жизнь, как смерть в рассрочку,
Все мои мысли, словно птицы.
Я всё сказал, и ставлю точку
На незаполненной странице.
Пусть написал немало песен,
И в жизни видел я не мало,
Мой мир, увы, не интересен,
А вот другого мне не надо.
Готов всю жизнь смотреть на небо,
И раскрывать за тайной тайну,
Хотя мудрее я не стану,
Не знаю, был я там, иль не был.
Что кли́ном выбивают клин,
Я ещё с детства твёрдо знаю.
Зачем любовью я играю?
Вот проиграю, потеряю,
Останусь навсегда один.
Пусть шансов у меня стори́цей,
И жизнь моя, как смерть в рассрочку,
Но я не буду ставить точку
На незаполненной странице.
НАСТРОЮ СТРУНЫ
Возьму перо, возьму тетрадный лист,
Настрою струны преданной гитары.
Дом – моя сцена, я – артист,
И не нужны мне никакие гонорары.
Спою я песню, пусть исчезнет грусть,
Или нахлынет новая обида
За ту же самую истерзанную Русь,
В тот час, когда глумилось иго.
И вот сейчас идёт опять орда,
И дань сбирает с нищего народа.
А вдруг они придут вот-вот сюда,
Или они давно уж у порога?
Мне больно слышать, как кругом орут —
Россия снова пала на колени!
Такие фразы душу в клочья рвут
И топчут в грязь её без сожаленья.
Россия верь, они тебя спасут,
Ведь слов на ветер не бросаю я.
Оставят нас и за кордон сбегут,
Как крысы с тонущего корабля.
Возьму перо, возьму тетрадный лист…
Кто не рискует, тот шампанское не пьёт.
О боже, выполни ещё один каприз —
Пусть ки́ллеру со мной не повезёт.
***
Всё для тебя готов отдать я, мать,
Уста́вшая от будничной пору́ки.
И я уверен, будут тебя звать
Любимой бабушкой любимейшие внуки.
ЭТО НАШ ГОРОД
Без Во́логды не может быть России,
Она вскормила истинных творцов,
Они её любили и хранили,
Одним из них и был поэт Рубцов.
Пр. – Что ж, земляки, скажем