Спешите радоваться жизни. Ирина Ключникова
вид –
я не старик, меня не проведете.
И не спешите списывать в запас.
Я не позволю над собой смеяться.
Еще есть шанс. Я знаю лучше вас,
когда со стариками мне якшаться.
Шутить изволите? Но знайте,
завтра вас вот так же назовут, и будет больно.
Но это завтра, завтра, а сейчас
вы молоды и так самодовольны.
Но я прощаю, я прощаю вам
невежество и вашу злость прощаю.
Посмотрим, чья возьмет, когда пробьет ваш час.
Старик? Нет, не старик. Я это точно знаю.
«Поблекли краски розовой мечты…»
Поблекли краски розовой мечты
в потоке дней, размеренных до точки.
И мир, который раньше был цветным,
стал бесконечно серым и порочным.
Пьянящее дыхание весны
и поцелуи солнечного лета
ушли в небытие, и даже сны
приобрели оттенок фиолета.
Пронизанные непогодой дни
пугают, наполняя сердце страхом.
И вот уже проиграно пари,
и ты, как та побитая собака.
И ужас в том, что несусветный бред
становится навязчивой цитатой.
И ты кричишь и ненавидишь всех,
и понимаешь, что грядет расплата.
Расплата за предательство мечты,
расплата за постыдные измены,
за каждый шаг в глубины темноты,
за возведенные до поднебесья стены.
И стоя перед бездной на краю,
ты просишь помощи не у друзей – у Бога,
взывая к милости Его, но по всему
тебе другая выпала дорога.
«Кто-то скажет: «Заслужила, не секрет»…»
Кто-то скажет: «Заслужила, не секрет».
Есть такие, кто и камень бросит вслед.
Кто-то будет между делом поучать,
кто-то косточки сто раз перемывать.
Кто-то взглядом ненароком обожжет,
кто-то быстренько дорогу перейдет,
кто-то руку мне при встрече не подаст,
есть такие, кто обманет и предаст.
Мать их так. Что мне до них, до их побед.
Это им потом, не мне, держать ответ.
Пусть потешатся, я право не шучу.
Правда в том, что я живу, как я хочу.
Не конфетка, не игрушка, не цветок,
а чудачка и заноза, видит Бог,
и от этого не деться никуда,
а не нравлюсь – не взыщите, господа.
«Что вы лезете в жизнь мою ужиком…»
Что вы лезете в жизнь мою ужиком,
что вы хлещете словом постылым.
Что вокруг да что около кружите,
улыбаясь довольно учтиво.
Почему ваши речи участливы,
а глаза непростительно лживы.
Почему ваша правда затаскана
и пропахла хозяйственным мылом.
Сколько камушек бросите в спину мне,
сколько стрел пропитаете ядом,
сколько ждать одиноких выстрелов
и колючих, прицельных взглядов?
И за что? Поделитесь мыслями.
Если нет таковых – на пальчиках
объясните,