Поэт года – 2020. Ноябрь. Часть 2. Первая литературная онлайн-премия по версии группы Территория Творчества. Валентина Спирина

      Снег нам свыше летит неспроста —

      Чисто-белый, почти безгреховный.

      В нём и цвета и сил простота, —

      Он неровный, пуховый, холодный.

      Покрывалом стелиться привык,

      На рассвете чаруя снежинками…

      У зимы свой особый язык —

      Ворожить и плести паутинками,

      Колдовать, зазывая в леса,

      Где деревья все в шубы одетые,

      А сквозь них небеса, небеса…

      И снега, в песнях наших воспетые!

      В городах снег на крышах лежит,

      На скамейках, машинах, повсюду.

      Он безмолвную тайну хранит,

      Поражая красою этюдов…

      Заметает пурга все пути, —

      Лишь бы в душу мороз не протиснулся.

      Снежный вальс бесконечно звучит

      И ноябрь уже с места сдвинулся…

      Черно-белое кино

      к нам с тобой в судьбу стучится, —

      смело ломится, кичится

      и пробьётся всё равно,

      потому что жизнь сама —

      черно-белая подруга!

      Мы находим в ней друг друга

      то ли с неба, толь со дна…

      И когда уж мы нашлись,

      потеряться невозможно

      (даже если мысль тревожна,

      что надежды не сбылись).

      В этой жизни, словно в ленте,

      мы распяты и любимы!..

      Эпизод неповторимый

      к нам срывается на флейте!

      И под пулей, без укрытья,

      мы терзаемся и блещем,

      стонем, мигу рукоплещем…

      Стоп! Произошло событие!

      Татьяна Филиппович-Гассан

      Умчи меня дорога в даль,

      Умчи туда где детство было.

      Мне прошлое конечно жаль,

      В нем время навсегда застыло.

      Умчи в Сибирь, где тополя,

      Стоят красивыми рядами.

      Где так знакома мне земля

      И небо синее над нами.

      А пух срываясь с тополей,

      В июле щекотал мне ноздри.

      Мне нет на свете всех милей,

      Черёмухи душистой грозди.

      Заброшенный старый дом

      Стоит на лесной опушке,

      А кто проживал раньше в нём,

      Не ведают даже кукушки.

      В нём заколочены окна

      И все перекошены стены,

      Рухнула крыша – промокла.

      Кажется дом очень древним.

      Двери забиты накрест,

      Жутко скрипят половицы.

      Жизнь из него вышла напрочь,

      Ужасу дав поселиться.

      Дом, как корабль утонувший,

      Выброшен морем на берег.

      В его паутине морок уснувший,

      Остановилось там время.

      Прости.