Одержимые сердца. Анна Морион

      – Хватит! Довольно! – раздраженно прошептала я и зажала уши ладонями, чтобы не слышать слов, бьющих меня в спину.

      – Красавица! Перебрала? – послышалось рядом со мной. Мужской голос.

      Я опустила руки и бросила недовольный взгляд на высокого парня, который вдруг возник передо мной, из ниоткуда.

      – Тебе-то что? – буркнула я. Мое настроение было похожим на смерч, только и ждущий снести, разрушить все вокруг меня.

      – У меня здесь рядом машина. Давай подвезу, – подмигнул мне парень.

      – Спасибо, но я сыта! – Я отшвырнула его в сторону, и он врезался в стену дома, у которого посмел остановить меня. Меня тут же настиг запах крови. Невкусная, пропитанная алкоголем, дерьмовая кровь.

      Я быстро зашагала прочь. Хорошо, что тот несчастный смертный почти не видел моего лица – я стояла спиной к единственному светящему фонарю на этот грязной темной улице.

      – Твою мать! – услышала я позади себя. Затем неуверенные шаги. – Охренеть, блин. Тхэквондистка что ли…

      – Урод! – пробормотала я.

      – Нет, тебя невозможно оставить одну!

      – Мартин! – Я вздрогнула от неожиданности и становилась.

      Мой брат стоял рядом.

      – Почему ты не на концерте? – недовольно спросила я.

      – Услышал, что какой-то кретин досадил моей младшей сестренке. – Он обернулся назад.

      – Как видишь, я прекрасно справилась и без твоего вмешательства! – Даже мысль о том, что Мартин считает меня слабой, наравне со смертными женщинами, думает, что я не смогу защитить себя, оскорбила меня. До глубины моей души. Если она у меня еще осталась.

      – Я заметил. Черт, что у тебя с настроением? – Мартин обвил рукой мои плечи. – Пойдем. Посажу тебя в такси, и поедешь в клуб.

      – Что-то мне перехотелось. – В этот раз я сказала правду: единственное, что мне хотелось – запереться в своем номере и лежать в кровати, под одеялом. Целую ночь. Целый день. – Не нужно жертвовать твоим концертом. Иди. Я прекрасно доберусь до отеля.

      – Так ты в отель?

      – Да.

      Мы шли по улице. Мои руки были скрещены на груди.

      – Встретимся завтра? – предложил Мартин.

      – Я позвоню. Иди на свой концерт, – отмахнулась я.

      – У них перерыв на пять минут. Что-то с микрофоном.

      – Так вот почему ты сейчас со мной! – рассмеялась я.

      Что ж, я зря разозлилась на него!

      – Да, и за эти пять минут я успею посадить тебя в такси и вернуться. Такси – прямо за углом. Поэтому мне нравятся Гданьск. Ты уже побродила по городу? – Мартин выглядел очень счастливым.

      – Еще нет. Стоит? – поинтересовалась я.

      – Вот сама мне и скажешь.

      – Где ты оставил «Снегурочку?» – спросила я, вдруг осознав, что за эти два дня ни разу не видела автомобиль брата. Белый «Вольво». Седан. Мартин ласково называл его «Снегурочка» и мыл почти каждый день. Собственноручно.

      – В гараже. Пусть отдыхает, – ответил он.

      – Ну да, город ведь огромен, и она, бедная, так устала! – съязвила я. – Мыл ее сегодня?

      – Конечно.

      – И