Мой Ангел. Дарья Карпушина
помоги мне выбраться, и я обещаю, что больше никогда не буду пить!
Озираюсь по сторонам в надежде найти свою одежду или хотя бы телефон, но ничего не замечаю. Голова страшно шумит, а тошнота застряла в горле. Серые обои, черные часы на черном столе, диван, цвета мокрого асфальта, который я ошибочно посчитала неудобной кроватью в квартире сестры – комната нагоняла тоску и одиночество. Неприятно давило на виски, да и весь этот минимализм – ничего лишнего. Фу, как так можно жить?
– Вот, это должно помочь от похмелья, – не успеваю я встать с разложенного неудобного дивана (а именно на нем я проснулась), как в комнату возвращается парень и протягивает мне черную чашку с чем-то шипящим. Неуверенно беру ее одной рукой. – Если ты думаешь, что это отрава, то можешь быть уверенна: это не она! Нет выгоды травить тебя.
Он закатывает глаза и возвращается к табурету, на котором недавно сидел, а я замечаю, что в принципе из мест, где можно усадить свою драгоценную попу: имеется только табурет и размноженный диван.
Подношу кружку к носу и пытаюсь узнать по запаху что это.
– Господи, нужна ты мне чтобы убивать тебя, – ворчит парень и отворачивается. – Если бы хотел убить, убил бы во сне.
– Да кто тебя знает, – отвечаю так чтобы он не услышал и делаю маленький пробный глоток. Ох, на вкус это такая гадость, но даже от маленького глотка мне становится немного лучше. Вздыхаю с облегчением, но все так же настороженно смотрю на спину парня, который что-то увлеченно делает. – Где я?
– У меня дома.
– Хорошо, я поняла – отвечаю и пытаюсь вспомнить что было вчера, а заодно и контролировать свои эмоции.
Измена моего жениха, скандал в офисе отца, когда он проводил совещание, затем излила души сестре и наконец клуб. Алкоголь, танцы, вновь алкоголь и танцы… м-да не густо. И что же все-таки вчера было?
Делаю еще один глоток из чашки и опускаю глаза на одеяло. Блин, как же больно от предательства Вити. Хоть это и не первый раз, когда он мне изменяет, но я верила, надеялась, что он изменится – однако, оказалось, что такие как он не изменяются. Они либо не умеют, либо просто отказываются. Проще говоря, не хотят меняться. Их устраивает та жизнь, которой они живут.
В голове проносится слово, сказанное бывшим: Фригидна… поджимаю губы чувствуя, как в носу начинает щекотать. Я не буду плакать из-за человека, который совершенно не ценит меня. Голос в моей голове так и повторяет, с насмешкой, презрением и Бог весть еще чем: «фригидна».
«Вот дуреха! Ты еще и переживать будешь из-за слов какого-то идиота? Пф! Да где твоя гордость, милая!?» – Кричал на меня мой внутренний мир.
Нет, я не фригидна! Пусть он и единственный мужчина с которым я была, но я докажу, что я отнюдь не фригидна! И парня найду! И замуж выйду! И детей рожу! И будет это по любви, а бывший еще локти будет кусать! Да я даже и не вспомню его больше! Вот клянусь!
– Ты как-то подозрительно спокойна, – нарушает тишину мой новый знакомый.
И как же вовремя он ее нарушил-то!
– Будешь моим парнем? – Выпаливаю, не подумав