Кометы падающей свет. Наташа Шторм

      Следующее утро принесла новое потрясение.

      ─ Мирославцева! Опять не по форме? ─ Наша классная дама, Ольга Анатольевна, державшая параллель в ежовых рукавицах, поправила очки и поджала тонкие губы.

      ─ На той недели новую получу.

      ─ А старая где?

      ─ Мала стала! В сиськах! ─ Антон Забродин, мой бурно гормонирующий одноклассник, издал смешок.

      Ольга Анатольевна побагровела.

      ─ Дневник на стол, и вон из класса!

      Казалось, Тоха только этого и ждал. Топая мимо меня, склонился.

      ─ Я в туалете, киска, если надумаешь ─ приходи.

      Надеясь, что никто этого не слышал, я сделала вид, что ничего не произошло. Выяснять отношения казалось бесполезным занятием. Моя угловатая фигура как-то быстро оформилось, и теперь сальные комплименты не делал мне только ленивый. Впрочем, лучшей защитой являлся игнор. Не видя реакции с моей стороны, перевозбуждённые одноклассники отстали, переключились на других девочек. И лишь Забродин продолжал изводить меня своими скабрезными выходками.

      Классная проводила наглеца долгим взглядом и вернулась к уроку.

      ─ Отсутствующие.

      ─ Брагин и Чуприна. ─ Моя соседка вытянулась в струну.

      ─ Причина?

      ─ Зоя гриппует, а у Миши отца застрелили.

      Класс загудел, а Ольга Анатольевна прикусила карандаш.

      ─ Значит так, все замолчали! Посидите тихо. Ладно? Мне к директору. Пусть созвонится с Мишиной мамой, узнает, может, помощь семье нужна, или психолог.

      Мы притихли, пытаясь осмыслить, как такое могло произойти.

      Мишку одноклассники знали плохо. Он перевёлся к нам, в лицей для одарённых детей, год назад из обычной школы. Поговаривали, его отец занимал высокую должность в мэрии и чем-то помог нашей альма-матер. Пареньком Миха был тихим, неприметным, не проявляющим ни к чему особого интереса, ни с кем дружбы не водил, но и не ссорился.

      Дождавшись звонка, мы покинули кабинет алгебры и влились в толпу лицеистов. Учащиеся передвигались в направлении столовой, а я… я вдруг замерла.

      На стене возле учительской висел портрет с чёрной ленточкой внизу. Коллектив школы соболезновал Мише и его маме по поводу смерти заботливого отца и чудесного мужа, успешного руководителя и просто прекрасного человека Брагина Владимира Ивановича. Ошибки быть не могло. Я узнала прекрасного человека. Это он тискал меня у клуба, он назвал Рыжей и обещал отомстить. В тот же самый момент в голове всплыли слова отчима «С Брагиным мы разберёмся!»

      Схватив в гардеробе куртку, я выскочила на улицу.

      Нет, такого не может быть! Или может? Неужто отчим разобрался с моим обидчиком самым радикальным образом?