Поймай меня. Кира Фокс
хохот. Несмотря на ярость, что топит разум, все же не перестаю восхищаться девчонкой. Смелая, дерзкая…
Тут же вспоминаю ее горячий рот, и совсем нецеломудренные картинки мелькают в голове. В паху тут же отдается напряжением, и я с сожалением признаю, что, похоже, бурная ночь на сегодня отменяется. Можно было бы поехать в любой другой клуб и снять девку, да хоть бы и здесь какую подцепить, но знаю, что это не заменит мне Белоснежку. А я хочу именно ее. И собираюсь ее получить.
Прохожу в зал и нахожу глазами Марго – та внимательно наблюдает за сценой. Можно вытащить ее и потребовать ответов сейчас, но… Но вряд ли это спасет мои планы. Да и сгоряча можно наломать дров, а портить отношения с хореографом не хочется. Поэтому с великим сожалением отправляюсь домой. Может, незнакомка и сбежала от меня сегодня, но в следующий раз я не дам ей такой возможности – наручниками прикую, если понадобится.
***
Утро субботы начинается с того, что отец звонит напомнить о сегодняшней встрече. Вяло отвечаю, что не страдаю амнезией и буду вовремя. Вообще, конечно, ехать не хочется. Все-таки предпочитаю сам решать за себя. И единственная причина, по которой я все же приеду – мама. Если это ее порадует, то потерплю такое откровенное сводничество.
К дому родителей подъезжаю ближе к обеду. Погода и правда отличная – тепло, солнечно. То что надо, чтобы устроить шашлыки и прочие радости. Только захожу в дом, как навстречу выходит мать.
– Русик, – улыбается она и обнимает меня. А я понимаю, что отец все же прав – она и правда сдала. Ее глаза полны грусти, хотя и улыбается. – Наконец-то…
Короткое приветствие, в котором я отчетливо слышу укор. Но не в ее тоне или взгляде. В голосе своей совести, что настойчиво зудит в голове. За постоянными делами и встречами я действительно очень редко приезжаю к ним.
– Сын, приветствую, – произносит отец, врываясь в наше единение.
Оборачиваюсь – он стоит в дверях гостиной.
– Привет, пап. Как дела?
– Все как положено. Идем к гостям.
Мысленно набираюсь терпения – в конце концов, мне нужно просто выдержать пару часов.
Мы выходим на задний двор – там уже вовсю жарят шашлыки. В этот раз все неформально – никаких наемных работников. Только Юлиана – домработница, которая помогает матери по дому. Родители в принципе не любители помпезности – они гораздо чаще собираются с друзьями вот так, у себя на заднем дворе, чем организовывают приемы.
– Дмитрий! – кричит отец и машет одному из мужчин, стоящему возле мангала. К нам направляется крепкий мужчина лет пятидесяти. Судя по внешнему виду, явно следит за своей формой и не брезгует спортзалом. В волосах у него уже прилично седины, что добавляет его образу хищности, а его взгляд можно сравнить с рентгеном.
– Знакомься, – говорит ему отец, – мой сын. Руслан.
– Очень приятно, – он протягивает мне руку. – Дмитрий Васильевич Игнатов.
Молча киваю и отвечаю на рукопожатие. Он окидывает меня изучающим взглядом,