Нереалия. Битва за Смоленск. Сергей Матвеев
в клан «Белый Орден» пошёл? Мы за добро боролись. Отморозков отлавливали и уму-разуму учили. Ставили на место зарвавшихся подонков. Брали под свою защиту слабых. В общем, делали то, чего, в принципе, и ожидают от рыцарей. Только вот, к сожалению, «тёмных» в игре от этого меньше не становилось.
Немного отдохнув и подкрепив силы, я снова одел кибер-остео и погрузился в «Нереалию». Мой персонаж всё так же отдыхал в кабинке. Я аккуратно встал, вышел из неё, прикрыл за собой дверцу и отправился в коридор на поиски комнаты. Казарма мне уже однозначно нравилась.
Долго искать не пришлось. Следующая дверь вела в квадратное помещение, в котором стояло три двухъярусных койки. На одной из них сидел, свесив вниз босые ноги, дружинник, и чистил каким-то брусочком свой и без того блестящий шлем.
– Привет! – окрикнул он меня. – Ты новенький? Комнату ищешь?
– Привет, – ответил я. – Новенький. Что, так сильно заметно?
– Я тебя у воеводы видел. Если не ошибаюсь, конечно. Темно в коридоре было.
– А, так это ты из его кабинета, как ошпаренный выскочил? – Вспомнил я.
– Ага! Я! – дружинник спрыгнул с верхней койки, подошёл ко мне и с улыбкой протянул руку. – Витя!
– Алекс, – представился я, пожимая его руку в ответ.
– Оставайся тут, Алекс, – предложил дружинник. – Эта комната свободна была, одни здесь будем. Пока что.
– Потом ещё кто-то придёт?
– Лучше б больше никто не приходил. Но это – смотря, какая на заставе обстановка сложится, – непонятно ответил Витя. Потом посмотрел на меня внимательно и почесал в затылке. – Тебя, наверное, в курс дела надо ввести, ты же тут ничего не знаешь.
– Это было бы здорово, – подтвердил я.
– Ладно, время пока есть, пойдём. Тут за углом таверна, пивка возьмём, посидим. Я всё тебе расскажу.
– У меня денег нет, – признался я. – Нарвался тут на трёх бандюков в сквере у ратуши. Хотя вроде как им не деньги нужны были. За шпиона меня приняли или вроде того.
– Ого! – восхитился Витя. – А ты шустрый! В первый день – и столько впечатлений! Запомнил хоть их?
– Главаря запомнил, здоровенный амбал, с платком на шее.
– С платком, говоришь? – переспросил Витя. – Ты уверен?
– Ну да, тёмный такой, – подтвердил я.
– А росту какого? Покажи! – потребовал он.
Я задумчиво поднял ладонь горизонтально сантиметров на двадцать выше своей головы, припоминая рост верзилы. Витя внимательно смотрел, взгляд его стал жёстким.
– А чего ты спрашиваешь? Приметы знакомые?
– Приметы очень даже знакомые, – признался он. – Тут у нас, вообще-то, нашейные платки не в моде, не в Техасе живём. Но есть один человек, который мог его надеть. Чтобы татуировку спрятать, у него с левой стороны шеи якорь наколот. В банде, понятно, он его не прячет –