Проводница. Павел Кравчук
Сегодня и здесь неудачно.
И обида застряла в груди.
Моей вазе записок мрачных
Отвориться… Чтоб дальше идти,
Я оставлю всё то на бумаге,
Что могло вдруг ко мне прикипеть.
Как учили: свою песню петь —
Не чужими словами давиться…
Голос из-за двери:
Где-то здесь должна быть проводница…
Мне бы чаю… И где кипяток?
Таня:
Вот, пожалуйста, возьмите пакетик…
И вода в том углу, да, вон в том,
Где сейчас проходили дети.
Так… Кому-то здесь скоро согреться…
Как хотела, достану бумагу —
Расплескать ту ненужную брагу,
О которой мне вслух не сказать;
Помню: надо мне всё описать,
И что было, и что неприятно.
И, записку свернув иль сложив,
Снова в вазу упрятать, обратно.
Чтоб потом иной раз
Вдруг достать, перечесть,
Рассмеяться в лицо своей дури,
А потом – долой с глаз,
Дать огню его съесть —
Самозваное, мелкое горе.
Только правило: нужно писать
Честно, полно, чтоб как перед смертью:
Не бояться, не мяться, не скрыть голоса
В постановочной слов круговерти.
(Достаёт вазу с полки наверху.)
Гладь керамики выйдет ко мне,
Вижу бок, вот и роспись вижу…
Дверцу тихо прикрою: без шума извне,
С тишиной… никого не обижу.
Ну а ты? Сложил крылья на вазе
Мотылёк… Мой ли грех? Чья-то весть?
Сядь-ка рядом. От света дня весь,
Вижу, ты, как и я, в экстазе.
А напишем… напишем так:
«Я связала платок на треть.
Он – одна мне в жизни награда.
Нужен цвет, чтобы посеребрить
Нить для кокона шелкопряда.
Что вяжу я его – в том судьба,
Я должна красотой обернуться,
Чтоб сбылась уж моя мольба,
И смогла я к полёту вернуться.
И когда просто нет того цвета…
Я не знаю, зачем я терплю
Грубость, злобу; и ждёт ли ответа
Этот хам, затянувший петлю?
Ведь он сам был когда-то вписан
В партитуру тех дней, что и я;
Так зачем, своей сутью кривя,
Кляксой мерзости здесь завис он?
О, наверное, для того,
Чтоб, от этого оттолкнувшись,
Я б могла, в план узора уткнувшись,
Совершеннее сделать его…
Человек… так глубинно вторичен
Во всём том, чем в моменте живёт;
Ткань не видит, когда её ткёт
Тот, кто, кажется, безразличен,
Когда сводит нитей концы;
Так и он: ведь сознанья творцы —
Что вокруг, злость, любовь, праотцы —
Подвели к нему множество нитей,
Ну а он… Не умеет их свить он!
Он лишь следствие, не причина…
Из-под этой отвратной личины
Говорит со мной явь многомерная,
Стародавняя, мудрая, верная…
Но от этой