Мор. Лора Таласса

      Открываю глаза и вижу облезлый потолок. На миг мне кажется, что в жизни все нормально, рассудок начисто стер все воспоминания.

      Кто-то пожимает мне руку, и я поворачиваю голову, озадаченная. И вижу его.

      Не могу сдержать крик.

      Нет ничего – ничего – более чудовищного, чем прекрасное лицо Мора, чем обрамляющие это лицо золотые волны волос.

      Только когда он выпускает мою руку, как будто обжегся, только тогда я осознаю, что ублюдок держал меня за руку. Еще секунда уходит на то, чтобы я вспомнила, почему это наполняет меня слепой яростью.

      Я пытаюсь бежать от всадника. Стрелы в спину. Меня привязывают и заставляют бежать за конем. Падение. Меня волокут. Боль. Смерть.

      От этих воспоминаний я ахаю, ловлю ртом воздух, и осознаю весь кошмар ситуации.

      – Я… жива.

      Это кажется невозможным, учитывая, через что пришлось пройти. Казалось, меня рвут на кусочки.

      – Страдание – для живых, – отвечает Мор. Я осматриваю комнату. Это чья-то гостевая спальня – не иначе, Мор занял очередной дом.

      Я бессильно роняю руки на ветхую простынку. Он притащил меня в эту комнату и уложил на кровать, и, судя по всему, с тех пор я так здесь и лежу.

      Не могу сказать, ужасает меня это или, наоборот, притупляет страх.

      Он не дал мне умереть. Он хочет, чтобы я выздоровела…

      Только, чтобы снова заставить страдать.

      Я сажусь в кровати, прикусив губу, чтобы не вскрикнуть от резкой боли в спине.

      – Почему я здесь? – спрашиваю я.

      – Я не позволю тебе умереть.

      И вновь я не могу понять, что стоит за моим спасением – милосердие или проклятие.

      Конечно, это проклятие, дура лопоухая. Он же не для того тебя спас, чтобы за тобой приударить.

      – Ты стрелял в меня, потом связал и тащил по снегу, – даже от звука этих слов меня бросает в дрожь.

      Синие глаза невозмутимы.

      – Да, я это сделал.

      Я шевелю плечом – как же ноет сустав!

      – У меня была вывихнута рука, – говорю я, вспомнив эту муку.

      Мор смотрит на меня долгим, изучающим взглядом (при этом вид у него, скотины, совершенно ангельский), затем кивает.

      Я оглядываю себя. Моей рубашки нет, вместо нее чужая – с какой-то толстой тетеньки, носившей старомодные тряпки, судя по жизнерадостному цветочному рисунку.

      Кто-то видел меня раздетой. Я кошусь на Мора, который бесстрастно смотрит перед собой.

      Возможно, это был он – значит, видел и мою грудь, и все остальное.

      Фу. За что мне это?

      Я шевелю рукой, чувствую, как что-то давит. Подтянув рукав, вижу, что запястья забинтованы мягкой