Фисташки на губах, или Как любят люди. Юлия Мелащук
в прошлых отношениях, разрешив быть счастливыми и жене, и себе.
Если женщина влюбляется в женатого – она очень верит. Верит, что спасает его от женщины, которая сделала его несчастным.
Верит, что когда-нибудь у неё пропадёт чувство вины и жалость к его жене. Но, скорее всего, не пропадёт, потому что женщина женщину всегда поймёт и пожалеет.
Верит, что сможет выстроить такие отношения, из которых он не сбежит никогда.
И она готова на многое ради этого, потому что верит, что не достойна быть любимой и счастливой просто так.
Только она не хочет понимать, что женатый мужчина – это «пожиратель» её времени.
Годами она будет любить и неистово верить в «счастливый конец», пока не обнаружит, что огромный кусок её жизни просто исчез.
Он растворился, но не бесследно, а оставив следы на её лице, следы бесконечных ожиданий, надежд, праздников в одиночестве и бесконечного чувства своей второстепенности.
Она не хочет понимать, что они не в равных позициях.
Он для неё – целый мир.
Она же – лишь маленький кусочек на три часа в неделю.
Но если б она только смогла поверить, что этот чужой и тоже по-своему несчастный человек всего лишь занимает место её мужчины…
Того, для которого можно красить губы красным, а можно и не красить, ведь он любит её всю без остатка.
Того, который сможет гордо ходить с ней по ресторанам и выставкам, не прячась по отелям. Она будет в том зелёном платье, а он будет держать руку на её спине, оберегая её нежные худые лопатки.
Того, который сможет любоваться кружевным бельём по утрам, при солнечном свете, и никуда не спешить.
Того, с кем можно строить планы на будущие праздники. Вот прямо на все и на год вперёд.
Того, с кем она будет чувствовать себя единственной любимой женщиной в его жизни.
И если бы она хоть немного больше верила, что это возможно, она бы никогда не полюбила женатого – «пожирателя» её времени.
P.S. И ещё. Если бы она знала, что периодичная любовь к женатым – это психологическая проблема в лице неразрешенного эдипова комплекса, то обратилась бы к специалисту, чтобы выйти из повторяющегося сценария.
8. К чёрту такую любовь. Новые листья
Я так больше не могу.
Если любовь – это боль, то будь она проклята.
Я не могу больше распадаться на молекулы после каждой ссоры.
Я собираю себя снова и снова, по частям, по крупинкам.
А они, как рассыпавшийся горох, закатываются под кровать, теряются в щелях под плинтусом и исчезают в пушистом ковре.
Я выметаю их веником из углов, выковыриваю из ворсинок ковра, выстраиваю себя заново, но всё равно что-то теряется
Этих пустот всё больше и больше.
Я исчезаю. Но я не хочу исчезнуть.
Если любовь – это потеря себя, то она мне не нужна.
Я так больше не могу. Я устала кричать, я устала молчать, я устала понимать.
Если в отношениях слишком много усталости,