Больная любовь. Игорь Дихтер
978-5-0053-1104-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Лондонский поцелуй
========== Часть 1 ==========
Тихий сентябрьский день не принёс облегчения. Дождь тоскливо барабанил по крышам домов, разбивался об асфальт на тысячи водянистых осколков. Из кофейни «Майский полдень» на Пикадилли доносились тончайшие ароматы ирландского кофе и абрикосовых пирожных с масляным кремом. Уотсен знал этот аромат очень хорошо: они с Полем частенько посещали это заведение, и француз всегда заказывал именно абрикосовое пирожное. Теперь несчастный редактор гнил в могиле и Уотсену было неприятно вспоминать о нём.
Будучи «чистокровным» англичанином, Редьярд ненавидел дождь. Точнее, он считал истинным горем попасть под него. Одно дело сидеть возле камина с чашечкой глясе и слушать, как взволнованные капли дождя ударяются об оконное стекло, и совсем другое дело – промокнуть до нитки, шлёпая по лужам, отражающим серую пенку туч.
В тот день у Уотсена всё шло наперекосяк. Сперва он опоздал на встречу с издателем, потом разругался с этим омерзительным выскочкой Шоном Лурсом, просидев два часа в маленьком кабинете, пропахшем потом и дешёвым пивом, а теперь попал под дождь. И когда писатель дошёл до своего дома, ему показалось, что вода уже пропиталась в его кожу. Разобравшись с дверью, он прошёл в холл и остановился. В светло-зелёных глазах застыла рассеянность. Иногда мужчина совсем не понимал, что должен делать дальше. Особенно это касалось моментов, когда происходило что-то совершенно житейское, как в эти минуты: следовало раздеться, принять горячую ванную, выпить стаканчик глинтвейна, но он впал в ступор. Какое-то время было слышно то, как капает дождевая вода, стекая с серого плаща мужчины. В холле загорелся свет. Из полумрака, словно демон из чёрного дьявольского тумана, вышел Бен.
– Редьярд, всё в порядке? – бодро поинтересовался он.
– Да, да… Я подумал о том, что упустил мгновение.
– О чём ты?
– Я вошёл в дом, даже не прочувствовав и не прожив этот момент, – Уотсен как-то рассеянно посмотрел в лицо своего секретаря и по совместительству кузена, и опустил плечи.
«Объяснять ему подобные вещи – пустое».
– Сейчас тебе следует принять ванну и хорошенько просохнуть, – изогнув чёрную бровь, Бенджамин достал из кармана часики и мельком посмотрел на время. – А я пока распоряжусь насчёт ужина, идёт?
Уотсен ничего не ответил. Тупо глядя перед собой, он медленно поднимался по лестнице, оставляя мокрые следы. Во время принятия ванны он думал над тем, что должен всё бросить и куда-нибудь сбежать. Только это может способствовать его свежему творческому дыханию. Он привык, что все считали его гением, привык к баснословным гонорарам и тиражам, но всё это казалось ему всего лишь яркой ленточкой на коробке. Пустое. Главное – выразить себя. Несмотря на легкомысленное и холодное отношение к деньгам, он любил хорошую одежду, красивую мебель, качественную еду. В этом был какой-то парадокс. Ему бы, конечно, хотелось думать, что он мог бы питаться только картошкой и куриными крылышками, но…
После купания Редьярд облачился в домашний коричневый костюм. Он хотел было спуститься в столовую, как раздался звонок. Писатель что-то недовольно пробормотал и поднял трубку.
– Алло?
– Редьярд, немедленно приезжай к Уолкерам!
– Нет.
– Здесь Листон!
Редьярд закусил угол губ: это меняло дело.
Оливер Листон был единственным человеком, мнение которого для Уотсена кое-что значило. С домашним ужином пришлось повременить. Положив трубку, писатель переоделся в синий элегантный костюм и белую рубашку. Выглянув в окно, он с наслаждением заметил, что дождь притих, но, выйдя на улицу, всё же поймал такси. Да и до дома режиссёра Уолкера ехать было довольно далеко.
Но стоило писателю войти в помпезный, богато обставленный особняк, как ему сообщили, что сэр Листон уже уехал. Уотсен нахмурился и взял бокал шампанского с подноса проходящего мимо официанта. Вечерок обещал быть скучным. Не зря у него с утра всё шло наперекосяк… Не обращая внимания на заинтересованные взгляды гостей, разбившихся на небольшие компании, он сделал три жадных глотка и собирался допить всё, как вдруг его недовольный блуждающий взор остановился на каком-то мужчине. Тот вёл себя просто вызывающе! Запрокинув голову, он искренне, свободно и чувственно смеялся над словами своего тщедушного собеседника. Просмеявшись, заговорил, и его кадык пришёл в движение. Русые волосы до середины шеи, аккуратная борода, тонкие губы, прямой нос с чуть хмурым разворотом ноздрей, блестящие серые глаза… Всё это сливалось во что-то единое, создавало образ в голове Редьярда. Писатель сразу возненавидел этот пошлый смех. Так можно смеяться только наедине с близким человеком, но никак не в обществе. Ему захотелось подойти и дать пощёчину незнакомцу. Как он может?.. И самым странным было то, что Уотсену всегда было плевать