Больная любовь. Игорь Дихтер
не ответил. Сложив напечатанные листы в потрёпанную чёрную папку, мужчина жестом выпроводил кузена и направился в ванную. Теперь, когда мозг не был занят написанием романа, Уотсен снова ощутил тоску, граничащую с болью. Воспоминания о страстной ночи любви были слишком ярки. Хотелось повторить. Хотелось наполнить себя безграничной взаимной любовью, но на данном этапе жизни писателю приходилось довольствоваться гнетущей неизвестностью.
«Где он? С кем? Когда позвонит? Позвонит ли?» – думал Редьярд, наспех принимая душ.
Мужчина не любил носить бороду или щетину, поэтому тщательно побрился, после чего надушился своим португальским одеколоном и облачился в новый светло-кофейный костюм и бежевую рубашку.
Выглядел Уотсен блистательно: аккуратно причёсанный по пробору, элегантный, хорошо пахнущий мужчина с красивым лицом покорил не одно сердце не только своим писательским талантом, но и представительной внешностью. Проблема была в том, что Редьярд был не среднестатистическим человеком, который мог бы бахвалиться своей привлекательностью и искать в ней выгоду. Его интересовали только те люди, которые могли вдохновить на творчество и подарить новое дыхание. А их было очень немного.
На улице было пасмурно, небо низко висело над Лондоном, обещая дождь. Уходя из дома, Уотсен велел своему дворецкому Каю не отходить от телефона и записывать имена всех звонящих. На этого старика можно было положиться, поэтому писатель не волновался.
Колфер радушно встретил Редьярда. С жаром пожав ему руку, он тут же повёл его знакомиться с какими-то старыми дамами, больше похожих на жаб, нежели на женщин. Не стараясь быть милым, Уотсен сообщил, что ему нужно срочно поговорить с господином Листоном. Колфер взглядом указал на двух джентльменов, стоящих в другом конце зала и пьющим шампанское. Одним из них был тот самый Оливер Листон. Забыв о Колфере, Уотсен прошёл к тому, с кем так долго искал встречи.
– Добрый вечер, – громко произнёс он, привлекая внимание собеседников.
– О, Редьярд! Рад видеть, – прищурившись, доброжелательно произнёс Листон.
Это был шестидесятипятилетний прозаик, романы которого были признаны классикой английской литературы. Уотсена всегда поражало умение этого человека играть с публикой, вместе с тем делая свои произведения чрезвычайно человечными и серьёзными.
– Уделите мне несколько минут? – не глядя на собеседника Оливера, поинтересовался Редьярд.
– Конечно, – кивнув, Листон жестом руки указал на стеклянную дверь, ведущую в соседнюю комнату. Уотсен вспомнил, как совсем недавно точно так же уединялся с Бертраном, ещё не понимая, что это любовь с первого взгляда. Сердце болезненно заныло.
– Вы читали мой последний роман? – спросил Редьярд, когда они оказались за стеной от шума и праздных бесед.
– Да. Я брал его с собой в путешествие по Индии. Хочешь знать моё мнение? – не прекращая лениво курить трубку, отозвался Листон