Половина жизни в стихах. Сборник 2001-2021. Сергей Александрович Костяев
снова мне стремленья,
Мне не дожить, похоже, до утра, —
Меня толкает всё на преступленье…
Всё читаю стихи, в современности
И, прочтя, замечаю вдруг, —
Не хватает у всех полноценности:
Невесёлость одна вокруг.
Неужели так проще каждому,
Лишь сгорать и гореть, и тлеть,
Забывая про очень важное —
Не даёт нам улыбка стареть.
Вот читаю я разных авторов
И что вижу я в их стихах?
Только слёзы, тоску и каторгу,
За любовь непонятный страх.
Неужели всё сгинуло в прошлое?
Безнадёга пришла в этот век,
Позади всё, оставив хорошее,
Восхищался чему человек.
Всё смотрел я стихи, перечитывал,
У кого же мне рифму украсть?
Ведь все те, на кого я рассчитывал
Не о том, все писали, не в масть.
Вот читаю: вранье и сомнение,
Лист ничейный, разлука и смерть,
И забыть это всё неумение,
У кого-то проблем круговерть.
Мир жестокий и мщенье природы
У кого-то, заброшенный дом,
Кто-то просто уж вышел из моды
И готовится к встрече с концом.
Пьяный бред и чернильное небо,
Кто-то хочет уйти от забот
И туда, где ещё раньше не был…
Кто-то видит во сне красный гроб.
Карты биты суровой реальности,
Кто-то снова опять в дураках,
Чёрный чай от тревожной
печальности,
Ни малейшей улыбки в стихах.
Фальшь любви и одно сожаление,
Чувства – шторм и немая тоска,
И ни строчки одной про везение,
В ожидании кто-то звонка.
У кого-то вино цвета крови,
Кто-то жизнь свою водкой залил,
Потому что одно только горе…
У кого-то уж нет больше сил.
У кого-то душа – дом заброшенный,
У кого-то по рельсам вагон,
Кто-то гость в этой жизни
непрошенный,
У кого-то вся жизнь «Монотон».
И решил я тогда, что у прошлого
Поищу, может в нём все же вдруг
Я найду что-нибудь и хорошее
Без страданий, без слёз и без мук.
Хватит
Как же мне до небес достучаться,
Докричаться до них, донести:
Что, мол, хватит уже, издеваться!
И преграды чинить на пути!
Хватит боли, разлук и ненастья,
Хватит силы давать, чтоб терпеть,
Нужно лишь настоящего счастья
И немного любви, чтоб взлететь.
Сколько мне предстоит ещё драться?
За других, сколько мне отвечать?
На ошибках своих спотыкаться
И их вновь без конца совершать.
Как узнать, сколько длятся печали
Сколько нервов придется убить?…
Если б люди заранее знали,
Им тогда не хотелось бы жить.
Стал поэтом
Прости, но я уже не мальчик
Все было так давно, уже
И пусть я