Тонкая Грань. Михаил Юрьевич Неустроев
не только к беспорядку в моей квартире, но и к внешнему виду. Я молча сел перед ним.
– Как обычно? – не отрываясь от протирания барной стойки спросил Олег.
Если, честно идя сюда я подумывал о том, чтобы пропустить стаканчик, в оздоровительных целях. Но решил этого не делать, организм подавал знаки, что пора сделать паузу, тошнота, боли в боку. И этот не контролируемый голос праведника в голове, на утро он всегда меня упрекает: во что ты превращаешься? Обычно я его игнорирую, но сегодня решил прислушаться что бы он заткнулся хоть на пару минут.
– Нет! Если вас не затруднит, то организуйте, пожалуйста, чашечку кофе. – Олег приподнял брови и смотрел на меня с наигранным удивлением.
– Вы случайной не видели, мужчину лет тридцати, волосы тёмные, вечно торчат в разные стороны. Частенько ходит не бритый, ростом немного ниже меня, – указательный палец Олега прочертил условную линию вдоль плеча, – метр семьдесят плюс-минус пару сантиметров! Кстати похож на вас!
– Думаю новому обществу нужны трезвые люди! – сказав это я положил смятый призыв на барную стойку, а сам направился к музыкальному центру.
– Вадим!!!
– Сейчас подойду, – старые CD – диски в музыкальном центре были заезжены до дыр и воспроизводились не сразу. Звук раскручивающейся болванки, лёгкий скрежет и ожидание. Я пытался вспомнить начало песни, но всё никак не получалось, а музыкальный центр словно ждал пока мелодия заиграет в моей голове. И наконец мы синхронизировались.
– Что это такое?
– Ты читать не умеешь? – с улыбкой спросил, я. Ненадолго она задержалась на помятом лице. Колонки музыкального центра, разгоняли тишину, песней Highway to Hell группы AC-DC. А в руках Олега красовался смятый лист бумаги без единого слова. Молча убрав листовку в сторону, он включил чайник. На нём загорелась красная лампочка она гипнотическим образам подействовала на меня. Я не мог от неё оторваться. Раньше она бы даже не привлекла моё внимание, но сейчас я восхищался этим чудо прибором. Чайник зашипел, сработало автоматическое отключение, Олег его убрал, и я упёрся глазами в пустоту. Всего на мгновение он снова оказался на своём месте покрытый пылью и паутиной, разминая ладонями виски я закрыл глаза. Из транса меня вырвал аромат кофе, стоящий под носом.
– Рассказывай! – непринуждённым движение руки он накинул тряпку на плечо, и аккуратно облокотился на полки скрестив руки на груди.
– Что рассказывать? – я сделал глоток. Кофе оказался редкой гадостью. В кружке покачивалась подкрашенная вода с легкими нотками плесени. Лицо не произвольно скривилось, Олег это заметил.
– Лучший во всей Москве, – сказал он, вскинув ладонь вверх, – клянусь! – с каждым разом кофе становился всё хуже и хуже. Я уже начал забывать вкус некоторых продуктов. Жаль, что воспоминания не распространяются на вкусовые рецепторы. Закрываешь глаза, пытаешься представить и кроме как урчания желудка и выделения слюны ничего.
– Так что это