Юность… она в поиске?. Надежда Эверт

      Но восхищает стройный ряд

      Домов, деревьев и оград,

      Газонов сказочный наряд

      И фонарей блестящий взгляд…

      Чарует праздничный фасад.

      Пленит красой и новизной ландшафт…

      Я на иной планете? Космонавт?

      А голоса всё шепчут: «Посмотри,

      Увидишь, что находится внутри.

      Там стены в блеске – залы обжиты́…

      Какой декор – он дивной красоты».

      Но внутрь меня никто не пригласил.

      Из любопытства сам зайти решил.

      Вхожу я осторожно и с испугом.

      Что вижу? – Зал. В нём множество дверей.

      Он полон странных звуков и людей.

      Все в масках вычурных – идут по кругу.

      И говорят, не слушая друг друга.

      Зачем безжалостно мы гоним

      совесть свою прочь?

      Поодаль женщина сидит,

      Не молодая, видно, уж на вид.

      Бледна лицом, в глазах печаль.

      Болезненный, но светлый лик.

      Мне бесконечно её жаль,

      Я к ней сочувствием проник.

      И спрашиваю: «Вы больны?

      И почему от них отдалены?»

      Ответила: «Как вы добры! —

      К чему мне блеск их мишуры.»

      И с горечью уж говорит:

      «Я не больна.

      Не я больна.

      Душа моя о них болит.

      Они покинули меня —

      Вот отчего страдаю я,

      Но нет обид – в себе их не ношу.

      Я Совесть их – вернуть меня прошу.

      Терплю. По-прежнему молю, любя:

      Всмотритесь, вслушайтесь в себя»…

      Что прячем за фасадом?5

      Вдруг стены, словно пенопласт,

      Со скрипом развалились враз,

      Как домик карточный, как домино.

      Что это? Здесь снимается кино?

      Глазами я ищу – спросить кого?

      Вот что осталось только от него:

      Рояль расстроенный стоит в углу.

      И зеркало – в осколках на полу.

      Бегу от ужаса. Зачем, куда?

      Не понимаю – вот беда…

      Мне страшно, может, это неспроста,

      В других домах всё та же пустота,

      Мираж и бутафория одна…

      Изнанка жизни в них видна.

                                                * * *

      Тревогу я в себе борю

      Оглядываюсь и смотрю:

      На той же улице стою,

      Но я её не узнаю:

      В ней нет уж прежней красоты —

      Фонарь нелепый

      До боли слепит.

      Поблекли все цветы, кусты.

      И удушает запах горький…

      Куда идти, куда спешить?

      Зачем? – да некого спросить.

      Вдруг вижу я, что на пригорке

      Дом старенький бревенчатый стоит.

      В нём свет, очаг, лампадка там горит…

      Стоят в раздумье у крыльца:

      Старик – похожий на отца.

      И юноша – на сына моего.

      Хотят подладить, обновить его.

      Но нет