Стихотворения. Федор Тютчев

      О чем ты воешь, ветр ночной?

      О чем так сетуешь безумно?..

      Что значит странный голос твой,

      То глухо жалобный, то шумно?

      Понятным сердцу языком

      Твердишь о непонятной муке —

      И роешь и взрываешь в нем

      Порой неистовые звуки!..

      О, страшных песен сих не пой

      Про древний хаос, про родимый!

      Как жадно мир души ночной

      Внимает повести любимой!

      Из смертной рвется он груди,

      Он с беспредельным жаждет слиться!..

      О, бурь заснувших не буди —

      Под ними хаос шевелится!..

      Поток сгустился и тускнеет,

      И прячется под твердым льдом,

      И гаснет цвет и звук немеет

      В оцепененье ледяном, —

      Лишь жизнь бессмертную ключа

      Сковать всесильный хлад не может:

      Она все льется – и, журча,

      Молчанье мертвое тревожит.

      Так и в груди осиротелой,

      Убитой хладом бытия,

      Не льется юности веселой,

      Не блещет резвая струя, —

      Но подо льдистою корой

      Еще есть жизнь, еще есть ропот —

      И внятно слышится порой

      Ключа таинственного шепот.

      В душном воздухе молчанье,

      Как предчувствие грозы,

      Жарче роз благоуханье,

      Звонче голос стрекозы…

      Чу! за белой, дымной тучей

      Глухо прокатился гром;

      Небо молнией летучей

      Опоясалось кругом…

      Жизни некий преизбыток

      В знойном воздухе разлит,

      Как божественный напиток,

      В жилах млеет и горит!

      Дева, дева, что волнует

      Дымку персей молодых?

      Что мутится, что тоскует

      Влажный блеск очей твоих?

      Что, бледнея, замирает

      Пламя девственных ланит?

      Что так грудь твою спирает

      И уста твои палит?..

      Сквозь ресницы шелковые

      Проступили две слезы…

      Иль то капли дождевые

      Зачинающей грозы?..

      Что ты клонишь над водами,

      Ива, макушку свою?

      И дрожащими листами,

      Словно жадными устами,

      Ловишь беглую струю?..

      Хоть томится, хоть трепещет

      Каждый лист твой над струей…

      Но струя бежит и плещет,

      И, на солнце нежась, блещет,

      И смеется над тобой…

      Вечер мглистый и ненастный…

      Чу, не жаворонка ль глас?..

      Ты ли, утра гость прекрасный,

      В этот поздний, мертвый час?..

      Гибкий, резвый, звучно-ясный,

      В этот