Хроники Мизантропа. Лесник. Михаил Тихонов
время… Не… Может я и бухал по черному, не разбирая, что именно пью. Главное чтоб по мозгам било… Но это не значит, что мне нравится состояние вечно пьяного мозга. Нет… Совсем нет… Алкоголь лишь позволял забыться. Не решить проблемы, не поднять настроение… Просто способ срубиться с ног, чтобы уснуть и не думать…
Ну вот… Настроение, вроде нейтральное, снова уходит вниз… Надеюсь, это ненадолго. Ладно… Хрен с ним со всем… Перед смертью не надышишься, но хотя бы чаю напьюсь… Тоже неплохо, в общем-то…
– Слушай, а мы где? – Цедя слегка остывший напиток мелкими глотками, решаю немного поболтать.
– В смысле, где? – Стриж, ну мне так удобнее его называть, в это время помешивал угли в камине, подбрасывая еще поленьев, чтобы огонь не погас. – У меня дома. – В его голосе реально проскальзывает недоумение.
– Ну, вот это кабинет. – Обвожу свободной рукой, во второй у меня кружка, пространство вокруг. – Это что? Ад, рай, чистилище? Я же вроде как умер? – Понимаю, что, скорее всего, вокруг всего лишь галлюцинация.
Но она мне нравится… Да и чего бы не поболтать… Еще бы сигарету… Точно, надо было сигарету спросить… Хотя, если это моя галлюцинация, то хозяин сам должен предложить сигарету. Пару секунд пристально смотрю на спину мешающего угли хозяина. Нет, не предлагает… Ну и хрен бы с ним…
– Ничего из вышеперечисленного. – Стриж ставит кочергу в специальную стойку около камина, и садится в кресло. На столике появляется небольшая чашка, в которой плещется коричневая жидкость.
Принюхавшись, понимаю, что это кофе… Не… Мне оно не нравится. Лучше чай…
– Ну, значит, точно – просто предсмертный бред. – Снова прикладываюсь к кружке.
– И снова нет. – Стриж делает глоток из своей чашки и ставит ее обратно на стол.
– Блин, тогда вообще не понимаю… – Действительно, какая-то странная галлюцинация. – Смотри, я умер, так?
– Ну да. – Пожимает плечами.
– Вроде, после смерти, душа попадает в ад или в рай. – Пытаюсь вспомнить концепцию из религий. – Значит, я должен быть или там, или там. Если не там, значит, просто брежу в агонии. – Логично на мой взгляд все получается.
– Ты в корне не прав. – Стриж этак тяжело вздыхает. – Не существует ада и рая. Это все просто рассказы таких как ты. В очень вольном изложении…
– Тогда, вообще ничего не понимаю… – Чай, камин, беседа ни о чем…
На самом деле, мне по хрен, где я и что со мной. Просто наслаждаюсь моментом.
– А хочешь понять? – Стриж пристально смотрит на меня.
– Да не особо. Просто интересно. – Пожимаю плечами. – Как то уже свыкся с мыслью, что умер. Теперь хотелось бы окончательно на покой.
– Понятно… И что с тобой делать… – Снова тяжелый вздох.
– А что не так-то? – С сожалением посмотрев на дно кружки, интересуюсь.
– Понимаешь… Тут немного сложная ситуация… – Стриж снова вздыхает. Еще чуть-чуть, и я поверю, что он реально переживает по этому поводу. Хотя нет… Не поверю… Глаза слишком спокойные