6 | Поэтический дневник. Александр Левинтов

      я сказал себе: «поговорим,

      мы давно с другими лишь болтали,

      до последней рюмки, до зари,

      до того, как просветлеют дали…

      что-то ты, мой друг, опять грустишь

      и себя потёмками теряешь,

      между нами – пустота и тишь,

      словно мы теперь чужие. Знаешь,

      я тебя давно не различаю

      среди прочих, мрачных и усталых,

      приглашаю – к водке или к чаю

      что нам надо? – самую, ведь, малость…

      мы с тобой, дружище, постарели,

      нелюдимы, нелюбимы, стёрлись,

      позабыты синие апрели,

      полиняли страсти, перемёрли…

      скоро нам, точнее, мне, конечно,

      помогать тому, кто остаётся,

      улетать куда-нибудь за Млечный:

      жизнь прошла – и больше не вернётся

      я ещё не устал, не устал —

      веселиться, болеть и любить;

      чем ваять под себя пьедестал,

      лучше вить жизни тонкую нить

      я ещё докричу пару строк,

      допоюсь и допьюсь до пьяна,

      пусть проходит, кончается срок —

      не бывает бокал без вина

      и туманы ещё упадут,

      и алмазные росы – в рассвет,

      я с собою и с миром в ладу

      столько песен, рассказов и лет

      и звезда загорится во мгле,

      посылая счастливую мысль,

      ухожу, как пришёл, – налегке,

      под осенний задумчивый дрызл

      жёстко, навзрыд, негодуя и плача,

      рифмы беря от тоски и отчаянья,

      ты, водовозная старая кляча,

      лава вулканная, искра и пламя

      женский поэт – это море страданий,

      непозабытого и непрощённого,

      пепел горячий и остовы зданий,

      женский поэт – по природе нечётный

      в сердце стучится строка пулевая,

      стыдно до боли от собственной грязи,

      мы эту бабу, скорее, не знаем,

      как она чувства сплетает из вязи?

      ожесточённый, взыскующий стих,

      душу зачем-то шальным теребя,

      вот он взорвался и тут же затих —

      не о себе, но всё из себя

      однажды