На уровне мечты. Поэзия XXI века. Александр Глотов

      В те дни, когда сменив июль, наступит август,

      А лето станет и спокойнее, и строже.

      Почувствуй времени задумчивую данность.

      Оно на старого погонщика похоже.

      Тот хладнокровен, никогда не суетится.

      Но держит чётко направление и сроки.

      Быть может, в этом мудрость вечная таится,

      Откуда нужно беспрестанно брать уроки.

      Не надо спешки, не пристало торопиться.

      Всему у времени своя дана отметка.

      Всё происходит, лишь когда должно случиться.

      По ходу в этом убеждаемся нередко.

      Чем ближе к осени, тем станет больше грусти

      От понимания, на свете всё проходит.

      А это следом сожаления напустит.

      Внутри шальных смятений горы наворотит.

      Когда в саду ещё случайно остаются,

      В листве скрываясь, пятна вишен перезревших,

      Звучит набатом стук о землю, отдаются

      Удары яблок, до поры не довисевших.

      Остановись, замри в тиши невозмутимо.

      Так затаившись, будто музыку послушай,

      Как время сущего течёт неумолимо,

      Где наша жизнь всего лишь странный глупый случай.

      Неспешно ночь спускается на землю,

      В покрове тёмном звёзды обнажив.

      Спокойствию расплывшемуся внемлю,

      В плену его безмолвия застыв.

      Сгущённый мрак, окутавший пространство.

      Обрывки дня, застрявшие во тьме.

      Разлитое глухое постоянство.

      Холодный блеск в далёкой кутерьме.

      Я снова погружаюсь в нереальность,

      Где сны, воображения плодя,

      Меняют в корне всю фундаментальность,

      В миры иные глубже уводя.

      Там ощущаю полную свободу,

      Лишённую физических основ.

      Сливаюсь совершенно в ней по ходу,

      И встретиться с немыслимым готов.

      Не с тем, что окружает в мире бренном.

      С другим совсем, укрытым за чертой.

      Парить могу в великом откровенном,

      Уплыв от обречённости земной.

      Туманные начала в бесконечность,

      Меняющие разом весь расклад.

      Но чуть зайдя лишь в эту безупречность,

      Плыву опять в наш хрупкий мир назад.

      Что было выстрадано, ценится дороже,

      Чем обретённое обыденно, легко.

      Кому-то кажется, там всё одно и то же.

      Но это если не вдаваться глубоко.

      Отчасти в вещи вносим сами представленье.

      Своё мерило каждый мысленно несёт.

      Что одному приходит лишь как помраченье,

      Другому – дерзкий шанс, души предельный взлёт,

      Когда мечте всего приделать только крылья.

      Он их не сразу, но ведь точно