Красный властелин. Сергей Шкенёв
Девять дней – ровно девять дней. Неизвестно, кто отмерил такой срок, но его хватает… Да будут они прокляты! За время Великого Замещения тело Темного Властелина стремительно молодеет, набирается сил для новой жизни, а потом призванная душа возвращается в своё ничто, уступая место обновлённому прежнему владельцу. Странно, но с каждым разом он становится всё злее, коварнее и сильнее.
И на эти же девять дней заключается перемирие. Нарушителей нет. Почему? Древние летописи дают ответ, слишком страшный, чтобы подумать о нарушении.
– Вы уверены, эрл? – всё-таки непонимание… недовольные женщины говорят иначе.
– Да, великодушная мониа. У меня нет оснований не доверять своим людям, – «но и гордиться ими – оснований тоже нет. Предатели мерзки вне зависимости от того, на чью мельницу они дуют».
– Своим? – вставшие домиком брови на высоком лбу владычицы выразили крайнюю степень иронии, возможную в полуофициальной беседе.
– Вы правы, мониа, роденийцы не могут быть чьими-то, – ответное смирение – лучшая реакция.
– Но вы им верите? – брови вновь взлетели…
– Время от времени доверяю… и проверяю, не без того.
– Хорошо, опустим подробности работы со шпионами, эрл. Чем неприятности тёмных грозят нам?
Не такой уж странный вопрос, как может показаться, – Владыка играет столь тонкими и могущественными материями, что не только попытка вмешательства, но и простая ошибка исполнителя, а паче – глупость, грозит крахом.
«Дожили… до того, что за словом «крах» прячется не что иное, как гибель всего известного мира…»
– Ничем, мониа, и даже более того…
«Язык дан человеку для того, чтобы скрывать свои мысли – банально, но насколько верно, Тьма меня побери!»
– И не думайте! – казалось, императрица читает мысли лорда-протектора.
– А через шесть дней? – попробовал сместить акценты Эрдалер.
– Вы искуситель, эрл. Признайтесь, ваш род не состоит в родстве с Эрлихом Белоглазым?
Лорд-протектор изобразил довольную улыбку – в устах императрицы сравнение с повелителем нижнего мира должно звучать похвалой для верноподданного.
– Мы подождём, мониа, – уместный лёгкий поклон сопровождал эти слова.
– Просто подождём? – недоуменный поворот головы императрицы скользил по самой грани монаршего неудовольствия… Впрочем:
– Зачем же так бездарно тратить время? Что-то мне подсказывает, что настала пора ежегодного большого смотра.
– Прошлый был три месяца назад, – напомнил лорд-протектор.
– Я помню, эрл. Тем лучше, воины не успели обрасти жирком. Я подготовлю Указ, – воздух под правой рукой императрицы сгустился, пошёл завитками, и из клубка плотного белого тумана выпал пергаментный свиток, подхваченный лордом-протектором на лету.
– Изволите поставить печать, Ваше Величество?
Официальный титул. Кажется, что осанка ещё больше выпрямляется, хотя прямее и некуда. Затылок, упёртый в холодную спинку трона, – опора в короткой слабости.
– Печать? –