Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник). Мария Фомальгаут
помогает мне встать, усаживает в плетёное кресло. Бросает на плетёный столик визу мастеркард. Интересно, сколько там может быть. И что за манера писать пин-код прямо на визе, на мастеркарде.
Оглядываю холмы, бесконечные ряды особняков…
Про базу так ничего и не знаю, на базы даже репортёров не пускают. По всей территории России, плюс кусок восточной Европы, на половине Канады, и ещё одна база в Антарктиде плюс половина Австралии. А нам за железную ограду вход запрещён.
Смотрим по новому три-дэ телевизору, как люди отчаянно защищают землю от пришельцев в каком-то блокбастере.
Данька визжит, вау, круто, так их, так.
Хочется молотить кулаками в стену.
2013 г.
Вывихнул…
– Следующий.
Поднимаю голову, смотрю на вошедшего. Человек как человек, каких множество, вот скажите мне, как он выглядел, вот не отвечу. Прикидываю, с чем он сюда пришёл, с воспалением левой пятки или выпадением правого уха. Шучу. Хотя в моей работе вообще не до шуток, а шутить приходится, вот так сидишь у постели умирающего, за руку держишь, у-у, такой парень славный, и помирать собрался, да ты ещё на моих похоронах напьёшься…
Ладно, не о том речь.
– Слушаю вас.
Делаю умный вид, торопливо пишу в амбарной книге, пусть думает, я тут весь в делах по уши…
– … вывихнул.
Что за парень, шепчет еле-еле, не разобрать…
– Сустав?
– Нет… …
Опять что-то там бормочет. Мне слышится: уши вывихнул. Ну, ясное дело, что не уши, а что же?
Даже не пытаюсь угадать. Сдаюсь.
– Что вывихнули?
– Душу.
Присвистываю. Нехило.
– Дайте посмотрю.
– Да… неудобно как-то…
– Неудобно трусы через голову надевать. Раздевайтесь.
Смотрю. Анализирую. И правда, вывихнул, крепенько вывихнул, как это он вообще ухитрился… как специально, ей-богу.
– Это вы где же так?
– В офисе.
Снова присвистываю. Это дохлый номер, если в офисе.
– Это дохлый номер, если в офисе, – повторяю вслух, – сколько лет там, в офисе?
– Да… – неопределённо машет рукой, мол, сколько себя помню.
– Это дело дрянь… совсем уже дрянь…
Парень выкладывает пачку банкнот. Мотаю головой.
– Хоть миллион предложите. Не берусь вправить. Если бы вы где-нибудь на войне душу сломали, ещё куда ни шло. А в офисе…
Думаю, что он будет угрожать. Требовать. Настаивать. Ещё много чего. Нет, ничего. Понимающе кивает. Берёт пальто.
– Ну, мил человек, в конце концов, и без души живут. И ничего, неплохо. Да душа сейчас вообще редкость большая, что вы за неё так хватаетесь…
– Ага… с-спасибо…
– Да не за что… не во что… Чего скисли-то?
– Да нет… нормально всё…
Смущённо улыбается.
– Д-до свидания.
– И вам того же. Не болейте… эй, дверь там, это окно!
Распахивает, шагает с подоконника.
Долго не могу посмотреть вниз.
2013 г.
Зайчики
Пускаю