Папарацци. Елена Макарова

      – Ты больная на всю голову! ― растирал ладонью укушенное место. ― Тебе лечиться надо!

      Я зло пыхтела, глядя на него, и едва сдерживала себя от еще более позорных поступков. Нельзя было больше здесь (рядом с Андреем) оставаться, и сбежала в раздевалку персонала, чтобы поскорей снять с себя эту дрянную форму и убраться отсюда. Меня уже не волновал ни месть здоровяка, что, возможно, искал меня по всему зданию, ни зарплата за одну-единственную смену в этом гадюшнике.

      Без разбирательств и претензий я оставила форму в раздевалке, и решила уйти по-английски. Я беспрепятственно покинула клуб, и ни капли не сомневалась, что к этому приложил руку Андрей, потому что он был единственным, кто следил за тем, как я бросила сумку на заднее сидение и села в машину. Он великодушно позволил мне уйти. Только оставался вопрос: зачем ему всё это? Будто желая получить ответ, я посмотрела на Андрея.

      Он стоял на пороге клуба, делал глубокие затяжки и медленно выпускал клубы дыма в воздух. Не думала, что он курит. Мысли уносило в опасном направлении, воскрешая в памяти момент последнего поцелуя. Поймала себя на мысли, что его вкус был с оттенками выдержанного виски и цитрусовых, а не отравляющего никотина.

      Встряхнулась, чтобы перестать думать о том, что стоило бы забыть, но не могла оторвать глаз от Андрея. Он всего лишь смотрел, а у меня было ощущение, будто снова касается моего тела. Волна возбуждения прошлась по телу, фейерверком вспыхнув в низу живота.

      Вдруг захотелось вернуться и продолжить начатое. В предложенной им vip-комнате, прямо в клубе – всё равно где, лишь бы продолжить.

      Андрей прав, я действительно больная. Хотеть мужчину, который вызывает у тебя только ненависть и агрессию – ненормально. Рядом с ним я становлюсь совершенно ненормальной.

      Я подняла руку и показала ему средний палец. Знаю, глупо. Просто мне нужно было увидеть его разгневанное лицо, чтобы хоть как-то остудить свой пыл, и перестать воспринимать его как умопомрачительного сексуального мужчину, что совсем недавно так неистово целовал меня. Я готова ненависти, но не к любви.

      Этот гад даже бровью не повел, лишь чуть улыбнулся одними уголками губ, продолжая, как ни в чем не бывало, курить. В клубах дыма он выглядел как демон из преисподней. Мой личный демон-искуситель.

      Я нажала на газ, и моя несчастная побитая временем машина со стоном сорвалась с места. Мне хотелось только одного – скорей избавиться от этого тяжелого, несулившего ничего хорошего, взгляда Андрея Соболева.

      9 глава. Андрей