Сломанные цветы (сборник). Анна Бергстрем (Фрида)
что, теперь ты вспомнила о том, как меня любила? – спросил он, не скрывая волненья.
Сгорая как бабочка, вырезанная из бумаги, она желала только одно:
– Поджигай и не гаси меня, Дарлинг. Я никогда не устану пылать для тебя…
Утро открыло окна пинком ноги, срывая покров бесстыдства с той волшебной ночи. С трудом вглядываясь в реальность остекленевшими глазами, Маруся с досадой осознала, что все её чувства снова куда-то подевались. И рядом противно храпит уже не обаятельный засранец из красивого фильма. А тот, к кому она по-прежнему не испытывает ничего.
Весь день она ходила как потерянный лунатик. А ночью её снова доканывали дурацкие мысли. Планета Бессонница. Время: без пяти минут отчаянье. И судьба безжалостно рвала её на части воспоминаниями о прошлой жизни, которые не повторятся никогда.
Пропадая в сети в надежде забыться, Маруся снова чувствовала себя самой несчастной.
– Может, я надену костюм ковбоя? – пискнул из-за дверцы шкафа Алекс, напяливая очередной дурацкий трофей из секс-шопа.
– Да хоть дуди во флейты и бей в барабаны! Я всё равно бесчувственная, как холодильник! – огрызнулась Маруся.
– Рыбка моя, у тебя такой жуткий отходняк со вчера? – хлопотал тряпкомуж, принося из кухни воду, чтобы снова угодить той, которую любил больше всего на свете.
А в ответ лишь молчание. Бессильно сжатые кулаки бьются о клавиатуру, будто птицы-смертники в глухое оконное стекло. Однообразная песня, поставленная на повтор. Слёзы. Боль в груди. Отчаянье. Таблетки от мигрени. Глубокий глоток текилы. Попытка уйти в Offline. Отключиться от реальности. Но обессиленные пальцы жмут на F5. Будто эта спасительная кнопка, обновляющая реализм в буфере обмена, поможет начать жизнь заново.
F5… F5… F5… И так до бесконечности… За окном падает снег, выстилая землю белоснежным кокаином. Только этот снег совсем не тот… Он лишь сводит холодом озябшие руки, напоминая о вечной грусти. Бессонница рисует бредовые сны.
F5… Над головой светят мёртвые звёзды несбывшихся иллюзий. F5… Осколки льда кристаллизуются в кончиках бесчувственных пальцев… Сломанные цветы погибают от поцелуев январского ветра. Время танцует тектоник на осколках наших упущенных возможностей.
Тик-так…
Глава 5
Отравление реальностью
«Здарова, мир! Меня зовут Серёга. Я не красавец, но и не урод. У меня нет крутой тачки. Но это не обламывает меня. Зато у меня есть Кошка. Ей плевать на мой рейтинг в сети. Эта меховая жопка мурчит и любит меня таким, какой я есть. Во мне течёт свобода, лень и немного пива. Обо мне знают то, что не нужно знать. Я часто говорю не то, что надо говорить. На ногах ногти. На руках – рукти. Я могу спать сутками. А могу один. Могу фигню пороть. А могу и умные вещи зашивать. А вообще я – обычный парень, каких миллионы. Я такой же, как ТЫ».
Полуденное солнце, цвета лимонада, льётся через оконные стёкла. Небо цвета джинсов висит над городом, будто боевой флаг.
– Как можно сидеть дома, когда такая хорошая погода? – возмущаются люди.
– Как