Wir saßen auf der Wolke und ließen die Beine baumeln. Nachher. Kurt Tucholsky

      »Es ist nämlich so«, sagte er. »Sie kramen die Schubladen aus, kratzen an den Schrankschlössern herum, packen alles aus und packen es wieder ein … Und jeder Hosenknopf hat auf einmal eine Bedeutung, jedes Federmesser ist mit Sentimentalität geladen, alte Briefmarken machen ein Kummergesicht und trauern mit …« Wieder ließ er diesen mittlern Schluchzer hören. »Sie finden alte Kuverts mit Rezepten und Tabakasche; Chininpillen und fein säuberlich aufbewahrte Theaterprogramme, mit denen wir einmal irgendetwas anfangen wollten, natürlich haben wir es vergessen, und nun liegt dieser ganze Kram in den Fächern – ein Viertel aller menschlichen Habe pflegt ja aus solchem Unfug zu bestehen. Und sie fassen das alles mit zitternden Fingern an, ihre Tränen lassen sie darauf fallen, und während sie Kontenbücher auf- und wieder zuschlagen und an Glasstöpseln riechen, sagen sie: ›Das hat er sich noch aufbewahrt!‹ und: ›Achatsteine hat er immer so gern gehabt!‹ – und auf einmal ist unser Wesen auf tausend Dinge verteilt, es sieht sie an – wir sehen sie an, mit tausend Augen … Alles kommt ihnen wieder zur Erinnerung, wird lebendig … so haben sie uns nie geliebt.«

      »Nein«, sagte ich. »So haben sie uns nie geliebt.«

      »Woran liegt das?«, fragte er vorsichtig.

      »Man muss wohl nicht mehr da sein, um geliebt zu werden«, sagte ich. »Noch nicht oder nicht mehr: man muss wünschen, um zu lieben. Zu unsern Lebzeiten kümmert sich keiner um unsern Nachlass.«

      »Aber da ist es ja auch kein Nachlass«, sagte er.

      Eine Leitung schien versehentlich noch angeschlossen zu sein – denn nun fuhr ein Blitz aus dem Gehäuse, dass es zischte, und wir machten uns eiligst davon, auf dass er es nicht erführe, der Allwissende.