Королева поэтов. Александра Крючкова

      Закружил листопад,

      Горечь – в язык,

      Ночь – у ворот…

      Потанцуй со мной над…

      Не пускай меня к…

      Сбереги меня от…

      Крылья цвета бордо,

      Сон – наяву,

      Вверх или вниз?

      Зацелуй меня до…

      Отмоли меня у…

      Забери меня из…

      Ты – последнее «но»,

      Шаг – до небес…

      В Вечность – глаза…

      Не расспрашивай о…

      Не оставь меня без…

      …Прости меня за…

      а сердце, пьяное любовью,

      так горячо!

      своей бедовой головою

      уткнусь в плечо,

      руками обвивая шею,

      целую в рот,

      не понимая, как я смею,

      не зная нот,

      ласкать и нежить каждым словом

      твой жадный слух,

      я для тебя на всё готова,

      считай до двух!

      пусть отдыхает Камасутра!

      лжескромность – вон!

      пока не наступило утро,

      и длится сон…

      пока я отправлюсь летать с парашютом,

      сплавляться по речке и прыгать с тарзанки,

      ступай по тропинке искомым маршрутом,

      читая до дырочек душу с изнанки,

      возьми только зонтик, ведь там бродят тучи,

      надень сапоги или тут же промокнешь

      от слёзных историй в седой и дремучей,

      проветри избушку, открой настежь окна,

      я сделаю вид, что не знаю, что знаешь

      ты больше, чем можно, чем знают другие,

      зачем нужно вслух? ты и так понимаешь,

      куда и откуда поступки благие,

      а пару вопросов и вздох многоточий

      оставь для последней, двадцатой из пачки,

      чтоб был ещё повод какой-нибудь ночью

      Мартини распить на двоих из заначки, —

      уже не получится ближе стать… или

      получится, но… сразу после – навеки,

      я просто не верю в стезю «жили-были»,

      во вместе однажды закрытые веки…

      уходя – уходи… (фотографий на память не надо!)

      поскорее б забыть навсегда столько лет, столько зим…

      впереди будет боль с чётким привкусом едкого яда

      и, заметный едва, пепелища стелящийся дым.

      солнце будет в окне… (не в тебе одном солнце, мой мальчик!)

      и Ему всё равно, кто сегодня простится навек,

      кто был прав на земле, кто – напротив – злодей и обманщик,

      солнце будет в окне, даже если умрёт человек…

      это – сон, я проснусь… (засыпать же гораздо труднее…)

      по утру не умру – дату смерти назначит Творец,

      и спасибо тебе, ведь никто никогда мне нежнее

      не возложит на голову колкий терновый венец.

      По небу неслись белоснежные кони

      В туманной некошеной ржи,

      И