Hиоткуда в Hикуда. Предсмертная Лирика. В редакции Павла Г. Сомова. Георгий Александрович Сомов
и в наступившем сумраке обесцветились все краски; все, чем жил и что радовало, потеряло и цену и смысл. Дверь захлопнулась, но не заперта: ты можешь войти. И ты входишь – ведь тебе некуда больше деться… Но уже нет там того, кто всегда ждал тебя и встречал у порога. Только хлам опостылевших мыслей, холод прожитых чувств, пыль поземки никчемных, мимолетных эмоций.
Так кого же там нет, если внутренний мир – это сам ты? И ты по-прежнему в нем, так как нет для тебя во всей бесконечной вселенной другого места? И кто мог коснуться незримого выключателя, о существовании которого ты не только не знал, но даже и не догадывался?
Врачи бы сказали: депрессия. У математиков свой термин: икс. Если настаивать, врачи бы, пожалуй, добавили: депрессия – одно из заболеваний психики. А математики пояснили бы: икс равен игреку с переменным коэффициентом. Будем лечить, умозаключили бы первые, но успеха не гарантируем. Дифференцирование диагноза будет стоить тысячу баксов, подсчитали бы вторые; интегрирование личности обойдется минимум втрое; впрочем, итоговая сумма зависит от вашего счета в банке.
А меня не спрашивайте. Как честный человек, скажу: «Не знаю».
Может быть, этот кто-то – вы сами, внезапно переосмысливший свои чувства и мысли. А может, накапливая себя, вас переполнила последняя капля, превратив вино в дистиллированную водицу… Порой ведь одна-единственная новая мысль перечеркивает собой всё старое.
Все бывает, потому что все может быть. А пока… А пока пусть это будет – солнечный зайчик. Да, да, солнечный зайчик. Пятнышко света во мраке темного царства…
Про себя, что ли, что-нибудь? Нечего.
Поэтический закусон
«Закусон важнее водки», – говорил отец. Он был прав: ожидание жизни и есть жизнь. И ожидание смерти уже есть смерть.
Я изящных строк не терплю.
Ювелирной отделки тоже…
Я из нервов стихи леплю,
выдирая их с мясом сквозь кожу.
* * *
Может, есть только то, чего нету.
А что есть – того вовсе и нет.
И вся жизнь – лишь вокзал без билета.
Оттого, что ты сам – тот билет.
* * *
И не верю я, что будто память,
рачьими клешнями пятясь вспять,
жившее когда-то между нами
может по желанью оживлять.
* * *
Потому и нет в душе покоя,
Мысль торчит в сознании иглой:
Уходя, уводишь за собою
Тех, кто был с тобой и стал тобой.
* * *
Мы вновь с тобой иль это только снится…
Я снюсь тебе? Иль ты мне, может быть?
И мы живем, боясь пошевелиться.
Чтоб одного из нас – не разбудить…
Thrown-ness (2002)
Нет ни смысла никакого, ни загадок.
Ведь никто ж тебя об этом не просил:
Кто-то выстрелил тобою из рогатки,
Отвернулся по хозяйству и забыл.
Existential Reversal