Стихи 1999—2002 гг.. Генрих Соломонович Вайнштейн
трепетные сны.
Как рай свиданье ожидаю,
При встрече я уже в раю,
Между свиданьями страдаю,
Как домосед в чужом краю.
15.06.99
87. Удача. (Воспоминание о приключении в Израиле.)
Наш лайнер плавно приземлился
В объятия Святой Земли.
Мы с братом сразу устремились
В автобус, быстро как могли.
Закинув сумки, чемоданы,
Объяты радостью шальной.
В пути вдруг сражены ударом —
Моей нет сумки основной,
В которой, как в яйце Кощея,
Моей безбедности исток,
Дороже всех других вещей —
Бумаги, долларов моток.
Ужалены лихой тревогой,
На поиск мчимся мы в такси
И после путаной дороги
Находим повод для тоски.
Пропало всё, погасли свечи,
Куда деваться молодцам?
И вдруг, о Бог, могучий Светоч,
Виват затейливым отцам!
Улыбчивый солдат рукою
Указывает лихо вдаль,
Мы удивляемся такою
Удаче – там наш инвентарь!
К уничтоженью подготовлен,
В стальной он бункер помещён,
Его хозяин установлен,
Несчастный подвиг наш прощён.
Паломничество состоится,
Нам улыбается судьба —
Народ здесь пакостей боится:
Не прекращается борьба.
16.06.99
88. Автобиография.
Проходит перед взором жизнь,
Не назовёшь её спокойной,
Никто не говорил – проснись,
Иначе будет слишком поздно.
Лихое детство без отца,
Погибшего в сороковые
От рук фашистского юнца,
Я помню, как мы с мамой выли.
ОтрОчество в пыли дворов
Среди детей войны проклятой,
Там нрав порой бывал суров,
Но были святы дружбы клятвы.
А в юности шальной задор —
На целине, на славном флоте —
Творить подвигнул всякий вздор
И не жалеть усилий плоти.
Затем слесарил, токарил,
Гулял с девчонками младыми,
А между делом сотворил
Диплом с тисненьями златыми.
Вот геологии пора,
Что продолжается и ныне,
Бывал в тайге я и в горах,
В степи, в болотах и в пустыне.
Женитьба, сын, жена и дочь,
Глазёнки внучки плутовские.
Им всем всегда я рад помочь —
Жизнь днями не прошла пустыми.
Познанью много сил отдал
И всё ещё на сей дороге,
В пути пока я не устал,
Пусть смерть не трётся у порога.
17.06.99
89.
Взрыв чувств наш разум вдохновляет,
Но также может подавить.
Он над бедой приподнимает,
Но может в радости сгубить.
Нет для поэта середины,
Она философу сродни,
Увидеть бытия глубины
Помогут чувств наших огни.
18.06.99
90.
Не камень, сердце, говорят,
Мол,