Соцветие. Сборник стихотворений. Анастасия Перова

      Мне снилось, что я – пингвин,

      который попал в лес.

      Выхода нет, но

      страшно хочется жить.

      Вокруг – стволы до небес,

      в пресной воде – нет рыб.

      Я очень устал, но

      и очень хочется жить.

      Вместо снега и льда – мох,

      не взлететь на деревья мне.

      Думать, что делать – нет.

      Жить. Просто жить. Вот.

      распори душу

      развороти – дотла

      дух – кнут – собери слова

      просыпаны из меня

      чайка расплесканными

      перьями в голом саду

      укрыть пытается тлен

      догорающей ночи

      веет нездешним холодом

      руки замерзли во льду

      жизни единственной целью —

      строкой наполнять пустоту

      я подумаю о заре —

      я ждать ее буду приход.

      а пока – за чашкою дня —

      зачинаю свой первый акт.

      Осень перва и первоначальна —

      Дарит мне последний звон цепей.

      От меня ничего не осталось —

      так пусть станет немного светлей.

      Ничего – это так много:

      ни гордыни, ни стали, ни дня.

      Только скорлупка звона,

      нежность, да пустота.

      Со времен былых битв не осталось следа,

      Над реками крови всплыли острова,

      По душам раскаленной стали свинцом

      Прошелся пожар, взбешен хитрецом.

      За выслугой лет не жди, не изменится,

      Травой порастет, да не вочеловечится —

      Остался держаться между миров

      Сраженный в чащобе дремучих лесов.

      По месяцу бликом крадется в ночи,

      Сквозь омуты памяти кличет в тиши.

      Запрет не волнует, и имя его,

      О чем говорится – не скроет никто.

      Я хочу быть частичкой этого мира:

      Кустом хризантем под терпкой луной,

      Догорающим бликом закатного эха,

      Ускользающей тенью травы тугой,

      Стуком яблока, глухо скользящего к корню,

      Свистом ветра в прикрытой печной трубе,

      Свежим инеем, солнца светом, росою да

      Узором в застывшем мороза стекле.

      И сколь долго можно вращаться по кругу,

      Сказки слушая, были творить, но,

      Вернувшись домой неприметной тропой,

      Все равно ни о чем не забыть.

      Нам