Крыльями истоптанное небо. Александр Стрельников

      Не уйду тропою в небо, не найду приюта, где бы

      я не жил. То ль быль, то ль небыль, то ли просто бред.

      Голова болит стихами, сердце стынет под снегами,

      тело топчут сапогами. Может, меня нет?

      Ангел грустно смотрит свыше, беса за плечом не слышно —

      пустота в груди. Я – лишний? Да кто ж даст ответ?..

      Я, пожалуй, посторонний. Свара пьяная в притоне,

      засапожный нож в ладони, суета сует.

      Вот бы выйти мне отсюда и рвануть тропою к чуду,

      но в небо – там не буду – не по чину Свет.

      По земле бродить останусь до Суда, а там признаюсь

      я во всём, но не покаюсь, пусть прощенья нет.

      Кровью спесь клокочет в горле. Грешный, злой и непокорный

      подбородок вскину гордо: «Вот он я! Ты есть?»

      Тихо в небе и пригоже, под землёй всё пусто тоже.

      Мы – свободны? Или всё же каждый тащит крест?

      Голова гудит от мыслей, от секретов вечных истин.

      Сердца стук опять прерывист. За окном рассвет.

      Так легко забыться в песнях, сгинуть в красках разноцветных,

      утонуть в строках, воскреснув где-то, но не здесь…

      Я не стою ни зла, ни улыбки,

      Недостоин вражды или дружбы.

      Ни хулы, ни хвалы мне не нужно.

      Моя жизнь – лишь сплошные ошибки.

      На извилинах мозга натужно

      Расползаются скверной обрывки

      Вдохновения, мыслей отрывки,

      Но я к ним уж давно равнодушен.

      Улыбнусь бесшабашно и смело.

      Шаг за край? Так за чем стало дело?!

      Я шагну, если это поможет

      Не дышать больше тленом и гнилью

      Бесполезности, лести ванилью.

      Но не стою я этого всё же.

      Струн безумство, сердце в клочья,

      Ноги в пляс. Пьянит тоска.

      Пой, играй, шальной, порочный!

      Песня пулей у виска

      Прозвенит, взорвётся бурей,

      Душу вырвет из груди.

      Так играй, терзай ты струны!

      Завтра ж нам не по пути.

      За спиной гитарный кофр,

      Сумка рваная в руках.

      Ты уходишь непокорным —

      То ли бог, то ли чудак.

      Мы же просто остаёмся

      В суете, забыв про пляс,

      И вослед тебе смеёмся —

      Нам бродяги не указ.

      Ты идёшь дорогой вечной.

      Тень улыбки на губах.

      Подожди! Пусть я беспечен,

      Пусть я не такой чудак,

      Но спрошу от края лужи,

      Чуть смущённо пряча взгляд:

      «Музыкант, попутчик нужен?

      Я за гитарой и назад…»

      Чистотою помыслов

      до краёв наполнить бы

      родники серебряных напевов.

      Петь свирелью тонкою

      про любовь мне