Только ты в моей голове. Виктория Лукьянова
какими судьбами тут? – опережает меня мужчина, скользя липким взглядом по коже: сначала лицо, после шея. Сверлит ключицу и декольте, явно огорчаясь тому, что вырез тут демократичен. Зато то, что располагается ниже, его явно радует. Он смотрит на мои ноги и цепляется взглядом. Как репейник, вроде бы и не больно, но чувство дискомфорта и раздражения нарастает.
– Аналогичный вопрос.
Я отставляяю от себя полупустой бокал и гипнотизирую в ответ, пусть мне и неприятно видеть его таким – расслабленным, самодовольным и охренительно симпатичным… Так! Черт! Что это со мной?
Вновь смотрю на Демьяна и ищу в нем изъяны. Где же эти чертовы идеальные рубашки, которые бесили своей безупречностью? Или костюм, сидевший на его теле как влитой. Даже классические часы, дорогая и узнаваемая марка, от которых сводило скулы. Я не вижу офисного тирана. Я вижу другого человека. Демьян изменился, и должна признать, даже в лучшую сторону. Ему идет серая футболка с небольшой помятостью в области живота, скорее от сидения, с наклоном вперед. Идет легкая спутанность темных волос. Какой у них цвет? Черт! За полгода я так и не рассмотрела его так – вблизи и в ином ключе.
Я качаю головой, прогоняя мысли. Это коктейли и моя усталость. Больше ничего. Потому что Демьян Савицкий априори не может привлекать женщин, которые дружат с головой и умеют контролировать то, что у них находится между ног.
– А ты? – Он наконец-то перестает сверлить мои коленные чашечки и поднимает взгляд темно-серых глаз. Интересный оттенок. Красивый, хоть и кажется простеньким. Но у него все кажется не таким, каким должно быть.
– Я первая. – Упрямо поджимаю губу. Мужчина усмехается и подзывает бармена. Заказывает себе выпивку и, не дожидаясь, когда перед ним опустится бокал, вновь смотрит на меня.
– Я здесь с друзьями. – Кивком указывает на дальний столик, за которым собрались молодые мужчины. Все как на подбор, отчего другая дамочка (не я) закапала бы слюной. Я же скольжу взглядом в направлении троицы, которая явно увлечена беседой, и возвращаюсь к Демьяну. – Теперь ты.
– А я здесь пью. И очень надеюсь, что ты уйдешь и не будешь портить мне пятничный вечер своим слишком довольным лицом.
Демьян качает головой, но он не взбешен, даже не задет моими словами. Ему нравится. Получает особое удовольствие. Я будто подпитываю его каждый раз, и морда Савицкого светится от счастья.
– Значит, от ужина отказываешься, а сама не прочь провести вечерок в шумном местечке? – Подмигивает он. – Может, тогда присоединишься к нам? Мы не кусаемся.
Я изумлено изгибаю бровь и выставляю перед собой руки.
– Пощади! Если кто-то из них хоть чем-то похож на тебя, я не выдержу. Пожалей мои нервные клеточки и исчезни.
– Нет, Лана-Банана, – усмехается мужчина, принимая от бармена свой напиток. Надеюсь, на дне плещется яд. Если нет, то готова добавить свой. От этой мысли во рту собирается слюна. – Так что ты тут делаешь? – вращая бокал в руке, Демьян смотрит на отблески стекла, но я чувствую, что его взгляд то и дело возвращается